POEMA MISTÉRIO

GAROTA PÔR-DO-SOL (Edu Reginato)

2011-11-10T05:34:00.000-08:00

Coisa bonita a vista

ponte, carros, aviões,

Patrícia.

Uma pontinha queima

mistura

maresia.

Coisa bonita a Nina,

o Rio, as luzes,

céu degradê,

rosaluzes,

grama

canga

maçã

alarme de carro

celular morrendo

na vista, silêncio.

Coisa mais bonita

o silêncio

o mar

voz sussurro

rebentação da maré

verdades

decepções

felicidades

sol se esconde,

anoitecer.

NOIR (BATONE)

2011-10-12T21:17:00.000-07:00

Meu querido irmão e amigo Batone compôs uma das canções mais bonitas que conheço. Acho que ela toca fundo em mim porque vivenciei, junto do Batone, todas aquelas sensações que ele imprimiu na letra.

Nós tínhamos uma relação com a noite do Flamengo semelhante a que os malandros tem com a Lapa.

Éramos boêmios comportados e mais parecíamos personagens de um filme de Woody Allen.

Gostávamos da particular simplicidade escondida nos bairros abastados: Cinema Paissandu, caldo de mocotó, pinga de alambique, cigarros Hollywood, jazz, chorinho e conversar muito, muito mesmo e vagar pela noite acreditando sermos invulneráveis. Só o tempo estraga as coisas. Temos que tocar nossas vidas e crescer era inevitável, mesmo para marmanjos trintões como na época. Sobram histórias hilariantes, dramáticas e NOIR.

Abaixo posto o texto do Batone que afanei do seu blog ( http://batonebatone.blogspot.com) sem permissão, mas ele me perdoa. Um texto emocionante que através de outra ótica fala sobre os nossos tempos e como a bela música surgiu.

NOIR

Adorava morar na Paissandú. O bairro do Flamengo é pra mim o Rio maravilha. Nos bons tempos notívagos, cruzávamos o Aterro de madrugada, eu e Dú, avessos à toda periculosidade que pode oferecer o maior parque do coração boêmio da Gomorra do Baixo Equador. Frequentava o Largo do Machado nas horas mais ermas, para, sempre na companhia agradabilíssima e preciosa do Dú, fumar um cigarro barato, beber uma cachaça com caldo de tutano ou ter uma bela dor de barriga com a mussarela vencida das pizzas do Planalto. Alías, ali no Planalto do Chopp, as pizzas tinham o nome dos Ministérios, havia a Cultura e Educação, a Economia, a Turismo… a que a gente mais gostava era a Agricultura, que vinha coberta com mais legumes. Fala pra mim se o fulano que teve essa idéia não merecia um prêmio.

Gostava de tudo naquelas redondezas. Dos bares-espeluncas ao Belmonte. Quantas noites varadas na praça São Salvador com o Fábio Maleronka possuído de oratória. Pegamos o auge da redescoberta do coreto com as rodas de samba e o choro revitalizando o lugar da noite pro dia. E o que dizer do cinema Paissandú. Entrei tantas vezes sem pagar simplismente porque não havia ninguém na bilheteria (tudo bem que geralmente o filme já havia começado) e tudo que separava os poucos metros entre a porta da locadora Estação, donde eu era cliente assíduo, e a entrada da sala escura era uma inocente cortina preta. Irresistível. Nessa famigerada sala, a única que eu conheci que abrigava ainda uma área exclusiva para fumantes, o Cinema Novo nasceu e cresceu. Diz a lenda que Glauber interrompeu projeções com discursos acalorados. Eu sei que vi na minha frente o Zelito Viana chorar, como eu, após a projeção de “Glauber, Labirinto do Brasil”, de Silvio Tendler.

No árabe da Galeria Condor, a melhor esfiha do lugar, conheci o Dib Lutfi, amigo terno que nos ensinou que a genialidade pode ser tão leve quanto o é um dom de Deus. Conheci ali também o BNegão e lá um dia conversei com o Humberto Effe. Enfim, tudo isso pra dizer que nós adorávamos esse miolo preservado do Rio. Até torcer pro Fluminense eu comecei, na esperança de contrair aquela paixão incognicível que nunca me picou.

O fato é que adorávamos tudo dali. Do açaí do Pin-Pin, tenho testemunhas, cheguei a comer 1 kilo e meio junto com o Dib. A Gabi mesmo, pra morar comigo, quis que a gente achasse algum apê na Paissandú. Mas um dia tivemos que nos mudar. Na verdade a conjuntura é que mudou e de uma hora pra outra fomos parar algumas quadras pra frente em direção à Glória. Não era o pior lugar do mundo mas o deslocamento de perspectiva nos abalou mais do que poderíamos imaginar. Deu que a gente veio parar no Canadá, ou melhor, no Quebéc.

E foi nesse contexto que escrevi Noir. Contando assim parece um lamento burguês, mas ela é sentida até o último fio de cabelo. Aconteceu que dentro dela aparecem essas coisas que, no encontro entre a palavra e a nota musical, geram imagens tão significativas que não ousaria dizer senão assim, em forma de canção. Agradeço aquele domingo quando o Rafael Gryner, cheio do seu entusiasmo prolífero, levou à sério a minha sugestão de pensar no Ennio Morricone pra darmos os primeiros passos do arranjo. Ali mesmo, na cozinha da FiletComFritas a música ganhou um corpo conceitual que foi seguido à risca pela sensibilidade de todo mundo que dela participou. E nela participam Humphrey Bogart, Marlene Dietrich e Nelson Rodrigues.

Para esse que era conhecido como carinhosamente como o “homem pássaro” na Academia do Barro Branco, “Noir” é bem mais que um trocadilho… Para os corações encardidos de sonhos, eis uma canção-diluente.

NOIR

||: Dm C Bb9 Am :||

Mudando novamente de endereço

ao encalço de mim mesmo

sustentando aeroplanos

no ar pra que nada venha a desabar

no ar, faço trovas, trovejando

no ar, conto as dobras do tempo solar

no ar, para onde, para quando...

sou refém agora do dinheiro

ele dita o paradeiro do meu rádio e travesseiro

tudo nessa vida tem seu preço

de repente o sucesso

dura um fósforo aceso

no ar, ele brilha antes de suspirar

no ar, tudo inflama e vira cinza

no ar, as estrelas da sessão privé

no ar, uma rádio, uma canção qualquer

partindo novamente do começo

desprezando todo acesso

me conheço, réu confesso

noir como o sobretudo de Bogart

noir, como um morto na piscina

noir, como um anjo azul de cabaret

noir, bem novela, bem a vida, como ela é...

DEZESSEIS ANOS (Edu Reginato)

2011-10-12T20:16:00.000-07:00

À Sandra

Meus dias são feitos

de segundas, sextas e sábados,

não sei contar datas,

péssimo com números

antes e depois desse poema

não quero saber quantos anos

tenho.

Dizia um amigo meu:

Seu tempo é volátil.

E parecia não envelhecer.

Os outros envelheciam ao redor.

Era uma questão de

remediar o Fim.

Uma piada tem fim.

Um filme tem fim.

Até o dia tem um fim,

passageiro, porque vem a noite.

A garota loira me ensinou

a não ter vergonha do fim.

O Fim vem, The End.

Acabou.

Mas, o espírito zombeteiro

sussurrava no ouvido dela:

tudo continua...

E sempre haveria eu

para duvidar.

Aprendi a envelhecer

junto daquela garota,

até deixei que cabelos brancos

pronunciassem.

Deixei-me envelhecer.

Mais que antes.

Mais gordo, mais sábio,

mais tolo,

mais feliz.

AGORA, APRESENTAMOS O NOVO E REVOLUCIONÁRIO... (Edu Reginato)

2011-10-05T20:06:00.000-07:00

ding...dong

Ela atendeu a porta.

O Homem limpava os seus sapatos no tapete de boas vindas.

Era um vendedor, ela sabia.

No fundo da casa uma criança gritou, manhosa.

Ela agradeceu, mas recusou qualquer coisa antes de ele falar. Alegou estar sem tempo.

O Homem segurou a porta com um dos pés, disse que levaria uns minutinhos, o que ele tinha para mostrar mudaria a vida dela.

Afinal, o que seria perder um tempo escutando um papo de vendedor. Aquela manhã estava monótona mesmo.

Gritou para a criança brincar no quarto e deixou o homem entrar. Ele parecia confiável e polido. Por que não? Uns minutos depois era só recusar qualquer coisa que ele estivesse vendendo e voltar para sua vidinha.

- O que é que você tem para me mostrar?

- Ah, minha senhora! Tenho aqui um produto revolucionário que vai mudar a sua vida.

Então ela percebeu que ele segurava uma grande mala, daquelas de couro duro, antigas, bem gastas como se tivesse rodado o mundo.

Ele abriu a mala, retirou um aspirador, bem antiquado, um modelo ultrapassado, sem o design moderno de hoje. Era uma peça marrom, um enorme retângulo com um tubo articulado.

Ela olhou para o eletrodoméstico quase rindo. Isso!

- Meu senhor, eu já tenho um aspirador. E olha! É bem mais bonito que esse tijolão.

- Mas senhora esse aspirador, é diferente uma peça de tecnologia que estamos lançando no mercado. E a senhora terá a chance de testá-lo antes de ser vendido nas lojas. Estamos fazendo testes de mercado, primeiro vendendo em baixa escala diretamente ao cliente para depois lançarmos em escala industrial já com aprovação de público.

- Ahã. Grunhiu a dona de casa, achando que estava fazendo parte de um embuste.

- Sei que está incrédula. Mas esse aspirador é a última palavra em tecnologia.

- E o que esse aspirador faz de especial.

- Ah minha senhora! Esse aspirador suga as incômodas sujeiras para dentro dele.

A dona de casa quase engasgou. Meu Deus, isso é uma palhaçada!

- Senhor, o meu aspirador faz a mesma coisa. na verdade todo aspirador no mundo faz a mesma coisa!

O vendedor ergueu uma sobrancelha desafiante.

- E para onde a senhora acha que a sujeira vai parar?

Deus o que está acontecendo aqui? Será uma pegadinha?

- Ora meu senhor, a sujeira vai para um saquinho de papel que fica dentro do aspirador!!!

O vendedor abriu um sorriso vencedor.

- No caso desse aspirador a sujeira não vai para saquinho nenhum.

- Ora, então para onde vai a sujeira? Para um compartimento especial?

- Não, minha senhora. A sujeira vai para outra dimensão!

A dona de casa engasgou pela segunda vez. Agora sim, isso é uma pegadinha!

- Meu senhor, o senhor poderia se retirar estou com o feijão no fogo e tenho outros afazeres...

- Sei que a senhora está incrédula. Mas é a pura verdade. Toda a sujeira sugada por esse aspirador é desmaterializada desse plano para outra dimensão. a senhora nunca mais terá que se incomodar com a incômoda tarefa de trocar o saquinho de papel quando ele encher.

Naquele momento a situação estava tão surreal e a manhã tão monótona que a dona de casa resolveu aceitar a brincadeira. Vai saber. O tédio e um bichinho tão terrível quanto a curiosidade.

- E como, meu senhor, essa maravilha acontece?

- Ah minha senhora! Que bom que perguntou! A resposta é simples e ao mesmo tempo complicada.

- Ahã?

- Os técnicos de nossa empresa. Uns homenzinhos muito inteligentes conseguiram condicionar um pequeno buraco negro dentro de cada unidade de nossos aspiradores!

- O que? Um buraco negro o que é isso?

- Ah minha senhora, também fiquei nessa dúvida quando fui aceito para esse trabalho. No entanto nossa empresa tratou de nos dar um curso para entendermos melhor o produto que iríamos vender. Um buraco negro é um é um corpo celeste com campo gravitacional tão intenso que a velocidade de escape se iguala à velocidade da luz, isso quer dizer uns 1 079 252 848,8 quilómetros por hora. Sabe, Nem mesmo a luz pode escapar do seu interior.

- e ele coube aí dentro do aspirador?

- Isso mesmo, os buraco negros podem ter qualquer tamanho, de microscópico a astronômico.

- Mas, como colocaram esse buraco negro aí dentro?

- Bem, minha senhora, pelo que entendi a partir do curso que me foi apresentado, parece que nossos técnicos conseguiram acelerar a fase de vida de uma estrela de grande densidade, de alguns milhões de anos para alguns dias e assim provocar uma explosão de uma super-nova e assim dar origem a um buraco negro.

A dona de casa estava cada vez mais aturdida. No entanto era inegável sua curiosidade, querendo saber até onde ia a brincadeira.

- Mas senhor como conseguiram pegar uma estrela e fazer uma explosão e disso virar um buraco negro? E colocar tudo num aspirador?

- Ah minha senhora! Os técnicos da minha empresa são muito sabidos. Eles não podiam pegar uma estrela, por que elas ficam muito, muito, muito, muito longe. Mas eles descobriram como sintetizar uma. Eles conseguem fabricar pequeninas estrelas de grande densidade e acelerar sua morte fazendo-as explodirem e dando origem a um pequenino buraco negro é engarrafado nesse aspirador.

- Ahhh! Sim, ficou mais claro! Mentiu a dona de casa que queria sair dali correndo e gritando, no entanto, devido a sua boa educação, se resignou a puxar uma cadeira.

- Minha senhora graças ao engenho de nossos técnicos os problemas de sujeira do mundo acabaram! Você poderá limpar a sua casa e sua filha e a filha de sua filha e a filha da sua neta e todas gerações seguintes poderão limpar a sujeira com este mesmo aspirador sem nunca precisar trocar o saquinho de papel.

- E...e...e...Quanto custa esse buraco negro...quer dizer esse aspirador.

- Ah minha senhora! Custa uma bagatela, no entanto antes de sua compra quero deixar uma amostra do produto para a senhora testá-lo por uma semana. Se não gostar é só devolvê-lo para mim no término de sete dias e assunto encerrado. Anotaremos seus pareceres, os prós e contras do produto na sua opinião e lhe desejaremos uma boa vida, infelizmente um pouco mais suja se for negada a compra, é claro!

E o vendedor deu uma boa gargalhada. Humor de vendedores é tão incompreensível como buracos negros.

- O que me diz, minha cara senhora?

A dona de casa estava pasmada. Seria uma brincadeira ou não? Mas e se os pequenos homenzinhos engenheiros de aspiradores tivessem mesmo construído um eletrodoméstico com um buraco negro embutido e se ela nunca tivesse que trocar aquele imundo saquinho de sujeira e ácaros. Os malditos ácaros seriam desintegrados para outra dimensão. Seria como o paraíso na terra. Um mundo sem ácaros, sem pó nos vãos dos tacos de madeira, sem migalhas no chão, sem fios de teias de aranha nos cantos das paredes! Não teve dúvida e aceitou fazer o teste. O que ia perder? Se não gostasse devolvia o aspirador, mas se gostasse faria um bom negócio. Ela pegou a cláusula de teste colocou os números de seus documentos, assinou.

O vendedor ficou muito satisfeito abrindo um brilhante sorriso pois faria mais uma cliente feliz e depois, talvez, ganharia uma boa comissão por suas vendas. Ele já estava no portão da rua quando lembrou de avisar a dona de casa sobre um detalhe.

- Ah minha senhora! Não se esqueça, a senhora não precisa abrir o aspirador para retirar o saquinho de sujeira, porque ele não tem saquinho de sujeira. Os nossos técnicos advertiram para avisarmos nossos felizes compradores para NUNCA ABRIREM O ASPIRADOR!

O Vendedor entrou no seu reluzente carro e saiu rua abaixo.

A dona de casa feliz da vida, mal podia se aguentar de vontade para experimentar a maravilha tecnológica. Ligou o aspirador na tomada e clicou no botãozinho on/off. O barulho da máquina parecia um sussuro e a dona de casa passou o aspirador em todos os cantos, em todas as almofadas, em todos os armários, até no quintal. E foi assim por uns três dias, a dona de casa querendo desafiar todo o poder da máquina para provar para si mesma que aquilo poderia ser verdade. Cada vez mais ficando ambiciosa no seu experimento, pegava baldes e baldes de terra e jogava no chão da sala passando o aspirador que não engasgava em nenhum momento, sugando tudinho. Depois, foram baldes de cascalho, lixo orgânico, um pássaro morto que ela encontrou no quintal, gordura da caixa de gordura. Tudo era sugado sem problemas e deixava o local absolutamente limpo.

Realmente, não havia mais dúvidas, tinha que haver um buraco negro naquele aspirador. Será que existia mesmo? E como eu disse alguns momentos atrás o tédio é um bichinho mais terrível do que a curiosidade. Ou seria o contrário?

Bem, posso resumir que, num milionésimo de segundo, parte da cidade desapareceu, desmaterializada para alguma dimensão.

Posso afirmar que esse aspirador não foi um sucesso de vendas e nem foi lançado no mercado nacional. Logo que várias regiões do país começaram a se desmaterializar, muitos se perguntaram a origem dos estranhos fenômenos e a fábrica dos revolucionários eletrodomésticos teve que fechar as portas abruptamente e seus vendedores foram discretamente eliminados.

Assim, mais um revolucionário engenho da humanidade não viu a luz dos novos tempos e não resolveu o problema da sujeira que aflige as nossas esforçadas donas de casa.

A FESTA (Edu Reginato)

2011-10-05T19:29:00.000-07:00

À Origenes Lessa

Ana desamassou o babado do vestido e ajeitou os pequenos seios no seu bustiê rendado.

Estava com aquela boa ansiedade que precede as festas. Uma festa só para ela era o acontecimento mais especial em anos.

Sempre sentiu o vazio de não ter ganhado uma festa de quinze anos. Não era por menos, seu pai estava duro e bêbado, a mãe triste vagava pela casa e Ana ficava repetindo baixinho “parabéns para você” diante de uma novela de Janete Clair.

Mas, memórias tristes são passado e agora ela teria sua tão sonhada festa. Seus amigos se esbaldariam, enchendo-a de presentes. Todos estariam garbosos, nos trinques.

Viria a Rita que gostava de pintar cada unha de uma cor diferente e cantava músicas dos Beatles. Bem, achava que cantava, pois nenhuma delas tinham discos deles e, tão pouco, sabiam falar patativas de inglês.

Ah! Sem falar no Betinho que era um tremendão e tinha um sorriso lindo, além de jogar futebol que nem o Rivelino. Um pão!

Todos amigos encheriam a casa de alegria como nunca antes.

Ana meche mais um pouco no vestido e coloca a mão em frente da boca, bafejando, para ver se o hálito estava sob medida, ainda ajustou o belo lacinho vermelho preso nos cabelos com uma presilha.

O tempo era um enfado, demorava para correr. A hora estava chegando e ela secava as mãos úmidas de suor frio.

Queria colocar um disco na vitrola, mas achava tolo começar tudo antes da chegada dos amigos. Seria muito goiaba ela ficar ali rodopiando sozinha – pensou Ana.

No seu íntimo Ana queria ser lembrada. Queria que seus amigos lembrassem de sua festa quando crescessem e ficassem velhos para comentarem: “Ei, lembra da festa da Ana? Aquilo que foi festa! Bons tempos...”.

Ana queria deixar de ser a menina de seios pequenos e roupas batidas, tímida que só ela e gaguejante quando falava com os meninos.

Nessa festa seria o fim dessa menina. Adeus velha Ana! Ela não gaguejaria e no final daria um bom beijo no Betinho e ele falaria: “Caramba broto, gamei!”. No outro dia, na escola, todas meninas cochichariam: “Olha lá a Ana! Ela beijou o Betinho. A menina é uma brasa!”.

Ana piscava e sorria com seus pensamentos, no entanto a hora não passava. Cadê o pessoal?

Mas, claro que a hora não passava – pensou ela – estava sem um relógio para ver o tempo passar. Procurou um relógio na sala e foi assim que percebeu que estava no escuro, todas as luzes da casa estavam apagadas.

Ana pensou que seria uma festa surpresa, mas se fosse uma festa surpresa o certo era ela não estar ali. O certo seria ela chegar e todos a surpreenderem com mil parabéns.

Sentiu mais aflita e um pouco confusa por estar no escuro esperando sua festa.

Pouco depois, escutou um barulho na porta de entrada. Gente mexendo na maçaneta.

O coração de Ana pulou de alegria. Finalmente, os primeiros convidados estavam chegando!

Fez os últimos ajustes no vestido e preparou uma encenação de surpresa.

Quando a porta se abriu um casal entrou e acendeu as luzes.

Ana segurou o choque, pois não conhecia aquelas pessoas.

A mulher colocou a bolsa no sofá que Ana não conhecia. O homem falava numa caixinha iluminada que segurava perto do ouvido como se fosse um telefone, mas sem fio e ligou uma televisão que ela nunca havia visto antes.

Ana sentou numa cadeira pero de uma mesinha que parecia madeira, mas era de um metal que ela desconhecia.

Ficou em silêncio, observando o casal. Quando o homem parou de falar na caixinha iluminada. Ele sentou no sofá junto com a mulher e começou a beijar o pescoço dela. Que horror, pensou Ana.

Isso durou uns bons momentos e Ana tentou não ver coisas que jamais nenhuma novela havia mostrado, sentia suas bochechas quentes e ruborizadas.

A mulher falou para o homem que precisavam dormir, pois a manhã seria puxada de tanto trabalho.

O casal saiu da sala. Ana escutou, ainda, alguns barulhos, depois todas as luzes foram apagadas. Silêncio. Ana com seu belo vestidinho e fita vermelha no cabelo estava no escuro, novamente.

Suas mãos mais suadas, sua ansiedade mais aflorada e murmurando baixinho:

- Um dia todos virão à minha festa.

DAS COISAS BELAS E INJUSTAS (Edu Reginato)

2011-10-05T01:15:00.000-07:00

O septuagenário acendeu mais um cigarro, puxou a brasa avermelhada, soltando um jato de fumaça pelas narinas. Olhava para o chão procurando palavras como migalhas para continuar sua conversa com o rapaz que estava sentado junto dele naquele banco de praça. A manhã era fria, no entanto o velho tinha um meio sorriso.

- ... É isso aí, filho. Naquele dia,eu havia saído do meu trabalho de office boy da Gazeta. Havia planejado tudo. Tinha quinze minutos para correr até os portões do colégio das freiras para encontrar a minha querida Mariana saindo.

- Ela era sua namorada?

- Ela talvez não soubesse, mas eu sabia.

O velho ficou olhando além de seus óculos grossos bifocais, além do tempo, em direção ao ventre do passado e daí voltou.

- Onde eu estava?

- Nos portões do colégio. Respondeu o belo rapaz, muito interessado naquela conversa de idoso.

- Isso mesmo, filho.

"Me aproximei dos portões. Estava todo esbaforido e suado. A freira que parecia um grande pinguim e tomava conta da entrada me ignorou, passando a verificar as meninas que saíam. O sino da escola tocava demoradamente...

... logo lá estava ela caminhando pouco atrás à euforia galopante das meninas que aos montes saíam, felizes pelo término das aulas.

Seu cabelo castanho longo. Seus olhos de caramelo claro. Sua inocência de menina de boa família. Sua candura de menina de quatorze anos. A saia rodada azul, até os joelhos. A blusa de mangas curtas, branca, e o colarinho fechado com uma fina gravatinha de veludo negro. Os sapatinhos pretos, tão delicados, limpinhos, engraxados, chutando pedrinhas, confortavelmente acomodados em meias soquete de algodão fino.

Deslizava, descendo a escadaria.

Quando Mariana atravessou os limites do portão, chamei-a. Minha voz voou pelo ar cansada por causa da corrida, mas chegou aonde eu queria. Ela arregalou os olhos com curiosidade, talvez pensando: "O que esse menino quer?".

A freira acompanhou com o olhar a menina caminhando até mim.

Como em todo coração, não importa se jovem, adulto ou velho, o acelerar é inevitável. Um TumTumTumTum de tambores de nativos africanos dentro do peito. E uma incômoda gagueira me atacou.

- Ma...Ma...Mariana, sabe, eu vim aqui e...e...sabe?

- O que?

De repente o meu controle voltou, o sangue voltou a circular na cabeça, e as palavras saíram despreocupadas.

- Mariana, você aceitaria ir ao cinema comigo?

Sei que o convite pegou-a desprevenida, além, é claro, da curiosa freira que esticava os ouvidos para a conversa.

- É pos...poss...possível...- pausa para tomar fôlego - eu adorariair ao cinema contigo.

Filho, te juro de pé junto, que ao término da resposta da menina, o sol do fim da tarde que morria ao horizonte no seu último suspiro, cadenciado ao abrir de meu sorriso, emitiu uma luz de alegria, tornando os cabelos, a pele e os olhos dela dourados. Foi um baita momento bonito!!!

Até a freira levou as mãos ao peito, suspirando docemente.

Quando nos despedimos, já havíamos combinado o horário que eu iria buscá-la e ela desapareceu ao dobrar a esquina, virei-me e dei conta da freira que sorrindo deu-me passagem.

Eu fui para casa, assoviando, saltando, flutuando. Mesmo assim, havia um friozinho na boca do estômago. Pois, naquela época, diferente de hoje, nós, garotos, tínhamos que pedir autorização aos pais da garota, para podermos namorá-la e ai se o pai não fosse com sua cara...

Nesse momento dependia da sorte ou da impressão que os pais tinham de você.

E, naquela noite que fui buscar a Mariana em casa, a preocupação era tanta que fui tomado por delírios: toquei a campainha e a porta se abriu num longo rangido estridente dos ferrolhos. O olhar tenso e cadavérico da mãe que pede para entrar ao som da rádio-novela embriagando o ambiente de um modo que... oh!!! No alto da escadaria entre luz e penumbra um homem segura a mão de uma menina. A medida que descem, degrau por degrau, os vultos tomando forma. Um homem enorme lembrando Boris Karloff, vestindo terno preto, chega junto a mim...

O delírio se desfez.

Uma gota de suor escorre por minhas costas. O homenzarrão abre um sorriso.

- Ei, garoto! Acorda! Você pode levar minha filha ao cinema. Mas, lembre-se, acabou filme você traz minha filha para casa. Ouviu?!?

Pronto!!! Estava a caminho do cinema.

O querido cinema Tabajara. Finalmente depois de vencer a timidez, estava levando a garota mais linda do mundo para assistir um sangrento e hilário filme de ficção científica".

- Caramba, vô!!! Foi assim que o senhor começou a namorar a Mariana?

- É, filho. Desse jeitinho, tirando as liberdades cinematográficas, foi assim mesmo.

- E por que o senhor casou com a vovó e não com Mariana?

- Tempos depois ela foi fazer faculdade em outra cidade. Nós nos desentendemos. Ela foi embora e nunca mais falei com ela.

- Ela foi o amor da sua vida?

- A Mariana foi o primeiro amor da minha vida, depois encontrei sua avó e me apaixonei de novo.

- E agora depois de cinquenta anos o senhor decidiu se encontrar com a Mariana de novo. Que coisa!!!

- Filho faz dez anos que sua vó morreu. Desde então venho me sentindo sozinho. E com a velhice a gente passa a pensar muito no passado e nas coisas que ficaram pendentes.

- Pendentes como o que?

- Filho, me arrependo muito de não ter dito para Mariana o quanto eu a amava. Queria falar isso para ela. Sabe, fechar um ciclo para ficar em paz.

- Ela marcou contigo hoje, aqui na praça. Caramba, isso já faz um mês. Ela já está atrasada. O senhor acha que ela vem?

- Sei lá, garoto. Talvez. O velho se vira e mira, novamente, o passado, desfocando o olhar em borrões multicoloridos de uma vida inteira.

Aos poucos as imagens vão tomando foco e uma linda garota de cabelos castanhos e olhos caramelos claros se aproxima. Mariana.

- Oi. Desculpe incomodar, o senhor é o seu Armando?

- Sim...Sim...você é???

- Meu nome é Aurora, sou neta da sua amiga Mariana. Senhor, por favor, não precisa se levantar. Estou muito nervosa porque tenho uma notícia muito triste para te passar. Vovó faleceu duas semanas atrás.

Seu Armando não consegue esconder o espanto. Uma dor que começa no seu coração vai tomando seu corpo. Ele solta a bengala e leva suas mãos aos olhos tentando esconder as lágrimas. Seu neto e Aurora lhe abraçam tentando consolá-lo.

- Nós não sabíamos de nada. Ela nunca falou sobre o senhor ou sobre seu encontro hoje. Estávamos revendo seus pertences quando encontramos o diário dela onde contava tudo sobre o encontro e a felicidade por te rever. Eu me senti na obrigação de vir aqui e te passar a notícia por mais que fosse doloroso para o senhor e para mim. No diário ela frisou como era importante te rever e como ela ainda te amava.

Eles permaneceram abraçados com o velho Armando enquanto ele chorava por todas suas lembranças tristes e felizes do passado.

No entanto, veja como são as coisas. Aurora e o neto de Armando passaram a conversar muito. Tempos depois os dois jovens começaram a namorar e depois marcaram casamento. E Armando levou a noiva ao altar entregando-a para o neto.

O ciclo se fechou, pois o amor é assim, tão injusto, inesperado e maravilhoso.

JEAN E SUZETTE EM PARIS (Edu Reginato)

2011-10-05T01:02:00.000-07:00

Fazia quinze minutos que os dois agentes observavam em silêncio o jovem, cabisbaixo, que respirava pesadamente. Outro homem engravatado entra na sala e entrega uma papelada para o agente mais velho que lê por alguns minutos e a seguir quebra o silêncio.

- Jean. Jean, me escute. Recebemos a papelada da Interpol. Agora temos autorização para iniciarmos as gravações de suas declarações. Amanhã à noite chegarão alguns agentes vindos de Lyon. Eles querem dar continuidade aos depoimentos. Você me entendeu? Quero que você tenha consciência que tudo será gravado - o agente mais velho fala para o microfone no centro da mesa - Depoimento de Jean Buarque, brasileiro, natural do Rio de janeiro. O mesmo recusou a presença de um advogado. Data do arquivo: vinte e quatro de agosto de mil novecentos e noventa e cinco. São exatamente quinze horas e treze minutos. Jean, agora é com você. Conte o que aconteceu com Suzette. Qual o envolvimento entre vocês dois e o atentado ao metrô de Paris em julho passado?

O agente mais velho empurrou o microfone para Jean, mais cabisbaixo, num fio de voz.

- Bem...meu...meu nome é Jean. Jean Bu...Buarque. tenho trinta e dois anos e viajei para Paris a passeio há quatro meses, permanecendo por lá durante três meses. Me hospedei em variados hotéis usando diversos nomes, porque era divertido ser todo dia uma pessoa diferente. Tenho dupla cidadania. Sou fluente em francês, italiano, inglês e espanhol, então sempre foi fácil viajar pela Europa, principalmente na França. Naquele momento estava com bastante dinheiro e desfrutei todos os luxos de Paris, durante semanas pulei de hotel em hotel, na última semana estava no Beau Manior na rue de L'Arcade, mas mudei para o George V e foi lá que conheci Suzette...

- Como isso aconteceu e quais foram as ocorrências seguintes? Interrompeu o agente mais novo, afrouxando a gravata e acendendo um cigarro.

Jean, sorriso amargo, levantou a cabeça e se ajeitou na cadeira.

- Bem...eu...eu estava tomando o café no Les Prince, completamente distraído com o seu belo jardim quando aquela linda garota chegou perto da minha mesa, abaixou os óculos escuros e perguntou se eu me lembrava dela. Respondi que com certeza lembraria dela se tivéssemos nos conhecido. Ela riu e disse que havia me confundido com Jaques, um amigo que trabalhou com ela.

- Você sabia quem era ela? Reconheceu ela? Perguntou o agente mais novo.

- Não. Não. Eu nem imaginava quem era ela. Fui saber de tudo agora pela tv. Não leio jornais e assisto pouco a tv. Sou um desinformado assumido. No entanto, a beleza e simpatia dela me cativaram e convidei-a para se sentar. Conversamos agradadavelmente por algum tempo. E, após o café e cerca de uma hora e meia além, eu já estava completamente apaixonado por aquela francesinha ruiva e comecei a acreditar que as minhas últimas vinte e quatro horas em Paris seriam marcantes. Não tinha nada a perder, então arrisquei e convidei-a para caminharmos à margem do Sena. Acho muito romântico. Pegamos um táxi e fomos para lá. Caminhamos e aproveitamos para visitar muitas bancas dali e tivemos animadas conversas com os bouquinistes, descemos a escada que leva à margem do rio e entramos num peniche, aproveitamos para saborear um assiette fromage acompanhado com um delicioso cabernet. Foi nesse peniche que nos beijamos pela primeira vez. Eu não acreditava no que estava acontecendo. Estava simplesmente eufórico. Apaixonado à primeira vista na cidade mais bonita do mundo! Qualquer pessoa fantasiosa gostaria de viver uma história de amor em Paris.

"Passamos o dia visitando vários lugares pitorescos da cidade que eram marcantes para mim. Fomos até Montmartre e ficamos na escadaria de Sacre-Coeur apreciando a vista e escutando os músicos que tomam o lugar de uma contínua alegria. A seguir chegamos na place du Tertre onde vários artista pintam e vendem suas obras. Suzette teve o rosto desenhado por uma artista de lá, chamada Flore Mediano. Ela me deu o quadrinho, mas acabaria perdendo-o no incêndio daquela noite. A seguir pegamos um táxi e seguimos na avenida Montaigne até a Rond Point e fomos até a praça Charles de Gaulle para ver o Arco do Triunfo. Ficamos abraçados bastante tempo diante do impressionante monumento erguido a mando de Napoleão Bonaparte. Deixei para o anoitecer a chegada na Pont-Neuf, a ponte dos namorados. Era, sem dúvida, a coroação simbólica daquele amor que florescia em mim e, sem eu saber, estava tão perto de acabar. Sobre a ponte nos beijamos e confidenciei que estenderia minha permanência em Paris e a volta para o Brasil ficaria adiada. E, naquele momento, senti uma certa tensão no seu olhar, tentei não me preocupar com isso, acreditando ser minha imaginação e em seguida nos hospedamos numa modesta pensão. Nessa pensão passamos parte da noite fazendo amor e jurando ficarmos juntos por um bom tempo.

Deixamos a pensão e rumamos de táxi, novamente, para Montmartre onde jantamos no Auberge de La Bonne Franquette. De repente, um estranho se sentou junto de nós e apontou uma arma para Suzette, mandando-nos seguí-lo; na rue Saint-Rustique entramos num carro e lá estava outro sujeito, impressionantemente parecido comigo, que acreditei ser Jaques, o amigo que trabalhou com Suzette e que ela havia me confundido de manhã. Eles esbravejavam. Jaques gritava que o acordo estava rompido e que ela havia comprometido a célula com sua irresponsabilidade e que teriam que executar o plano o quanto antes. Suzette disse que estava cheia de tudo aquilo, que havia cometido um erro, que não contassem com ela, que estava fora. Jaques atirou na cabeça de Suzette. Eu agarrei a arma e outro tiro acertou o motorista que perdeu o controle e capotou num declive. Fui lançado para fora e o carro rapidamente se incendiou. Fiquei desorientado por um tempo vendo o carro em chamas com Suzette, meu amor, seu quadro e seus segredos carbonizando-se na minha frente. Desesperado, voltei para o hotel, peguei minhas coisas, segui para o aeroporto e voltei para o Brasil. Tempos depois, vi meu retrato falado e a suspeita de estar envolvido num atentado terrorista, então resolvi me entregar. É só".

Jean limpou os olhos e o rosto, úmidos de lágrimas. Enquanto isso o agente mais velho atendia uma ligação do interfone, sussurrando algumas coisas; momentos depois ele desligou. Indicou para o agente mais novo abrir a porta e dois outros homens entraram.

- Sr. Jean, após sua apresentação à polícia, entramos em contato com seus familiares que enviaram dois representantes para conversar conosco. Creio que conhece o Dr. Jorge Bacelar, advogado de sua família há décadas e o Dr. Dante Pimentel, neurologista e médico, amigo de sua família há anos. E foi através de seu médico que soubemos de uma peculiaridade. Dr. Dante, por favor, diga no microfone o que você me relatou ao interfone.

O médico cumprimentou os agentes e olhou profundamente para Jean que desviou sua cabeça, seu rosto lívido. O médico sentou-se à frente de Jean e falou no microfone.

- Jean Buarque é meu paciente há cerca de sete anos. Jean sofre de uma doença degenerativa incurável. Lutamos há anos para estabilizar a doença tentando vários tipos de tratamento. Estivemos na França no mesmo período que antecederam os atentados. Nesses três meses Jean foi submetido à um extenuante tratamento intensivo para prolongar um pouco mais a sua vida. Eu fiquei todos esses meses junto dele, acompanhando-o na sua terapia diária. Além dessa doença degenerativa, Jean sofre de pseudologia fantastica, um distúrbio de personalidade atualmente mais conhecido como transtorno factício em que o paciente conta histórias complexas e intricadamente detalhadas sobre sua vida presente e pregressa. Tais histórias beiram a plausibilidade e quanto mais é confrontado mais inventará histórias convincentes. Acredito que ao ver o retrato falado apresentado na tv, coincidentemente parecido com ele, Jean criou uma história que para si era completamente real e havia acontecido, não aguentando a pressão por acreditar ter vivido tudo aquilo, ter perdido um grande amor e ser suspeito de terrorismo, ele resolveu se entregar.

- Doutor, isso quer dizer que nunca estiveram em Paris? Perguntou o agente mais novo, perplexo.

- Sim. Isso quer dizer que essa história, esse dia, essa noite, Paris, nunca aconteceram.

A AMÍGDALA DO DRAGÃO (Edu Reginato)

2011-09-28T14:49:00.000-07:00

Romeu dormia.

Forte barulho.

Acorda sobressaltado.

Mantem o silêncio.

Havia um arfar abafado

embaixo de sua cama.

Seria um cão?

Um gato?

Uma alma penada?

Ou o Diabo?

Silêncio do menino

embaixo da coberta puxada.

Mas, meio envergonhado do medo,

puxa para si uma coragem de guerreiro.

Olha para baixo da cama

com todo o suspense que a cena reclama.

Grandes olhos verdes o encaram.

De sopetão, um dragão se arrasta para fora,

Pede silêncio com a longa unha

e fala baixinho

que está com a amígdala inflamada.

CANTIGA PARA PEQUENO ASSASSINO DORMIR (Edu Reginato)

2011-09-26T21:46:00.000-07:00

O Cravo estuprou a Rosa

no meio de um cafezal.

O Cravo achou gostoso

e a Rosa foi estrangulada.

O Cravo ficou feliz

e a Rosa foi enterrada.

O Cravo saiu contente

e a Rosa nunca foi achada.

LUZIA (Edu Reginato)

2011-09-26T21:29:00.000-07:00

Poema de infância em homenagem a Berenice, de Poe

Oh! Bela mulher de semblante gélido e instigante

Que jamais fora, a meus olhos, irritante.

O sangue não circula nas têmporas de minha querida,

Seus lábios escarlates estão brancos.

Oh! Bela Luzia, sepultai vossos dotes

Nos olhos agora fechados

E não percebas a claustrofobia,

Não percebas o pesado odor de azedume,

Corroer tua fronte, enchendo-a de asco.

Oh! Jovem Luzia, sou teu namorado,

O homem que aqui jaz calado.

Lembrarei sempre ao deitar-me no leito,

Ao sentir no véu, a tua carne,

desmanchar-se com efeito.

Oh! Solitária Luzia,

Entre sete palmos estas tão longe,

Distante do sol e alegria,

Apenas sente escuridão e torpor

Nessa noite eterna

De sereno abafado

Que jamais sentirás a primavera.

Oh! Sufocada Luzia,

De areia carregada por pás

Cubro teu leito como manta

Quente agora estás

Sem mim para envolver-te nos braços

Dorme, bestialmente, entrevada

Como múmia na mortalha.

Oh! Apaixonada Luzia, devotas-te teus encantos

Ao teu único homem

Que desafiou tua virgindade

Guardando tua alma,

Para assim dizer,

Pela tola eternidade.

Oh! Envelhecida Luzia,

como rosa estás murcha,

pisada e deflorada,

seca e podre

de face exuberante que mostra a ossada

e sente a desintegração da carne.

Oh! Tola e morta Luzia,

Como aguentas-te tu?

Maldita desgraçada

Que jaz fétida e triste

Na companhia dos vermes

Nesse caixão vagabundo.

Oh, Luzia.

Eu, aqui, feliz e rico.

Sou o maldito que te levaste à morte.

LÁTEX (Edu Reginato)

2011-09-18T21:13:00.000-07:00

O garoto rasgou o pacote e pegou uma de látex.

A menina esperava ansiosa, olhando para a falta de desenvoltura do garoto.

Ele esticou o látex para ver se não arrebentava e se estava bem laceada. Ainda, conferiu se havia algum furo visível.

O garoto olhava para a menina e suas mãos tremiam de ansiedade. Não era a primeira vez que fazia aquilo, mas com ela era especial.

A menina perdeu a paciência , pegou o látex ajustou bem nos lábios e assoprou , enchendo de ar a bexiga vermelha até ficar no limite de estourar.

Mas, ventava muito e a bexiga escapuliu das mãos, quicando a perder de vista.

Ela olhou para o garoto e deu uma boa risada.

Como é bom um amor cheio de inocência.

WAGA SEISHUN NI KUINASHI (Edu Reginato)

2010-03-26T19:44:00.000-07:00

Dodeskaden, Dodeskaden, Dodeskaden

o trem de um homem só, partiu

partículas, fotogramas, pinturas

pisca um olho já foi

pisca outro olho e o tigre emerge da floresta

em sonho, Derzu Oxalá!!!

Brinco no balanço com o mestre, Ikiru

aprendo com o mestre, Yojimbo

Tudo é sonho, entre demônios e vulcões

túneis e soldados

entre cogumelos, megatons

Tons de sangue, de luz e sombra

Warui yatsu hodo yoku nemuru

kakushi toride no san akunin

só os nomes são poema

E vem Mifune

me entrega um kamishibai em branco.

Madadayo...

(poema em homenagem ao centenário do mestre Akira Kurosawa)

AS MALAS (Edu Reginato)

2010-03-26T19:38:00.000-07:00

Minhas malas estão todas ocupadas por coisas.

Não viajo.

As coisas viajam até mim.

Coisas são boas para preencher malas.

Guardo coisas tristes naquela mala suja e puída

Coisas alegres na grande mala de rodinhas

Coisas que perdi na mala marrom, vazia.

Coisas estranhas na mala com cadeado

Coisas de amor na valise de couro vermelho

E coisas que hão de vir na delicada

mala que minha irmã me deu.

AYESHA SERIA TEU NOME (Edu Reginato)

2009-11-02T19:03:00.000-08:00

Quando me perdi na vida
louco lelé perdido por muié
foi você que resgatou
foi você quem me ajudou
a ver do que se trata tudo
e como tudo tá
escrito antes do nada
quando me perdi
quase perdi seu belo rosto
e seu sorriso
e seu cabelo cobre brilhoso
e suas palavras desconsonantes
quase perdi meus três amores
nem te conhecia nem te sentia
nem te amava e já te perdia
ô criança complicada
antes de ser parida
que me coloca nos eixos
e me faz pensar crescer
me faz ser responsável
e olhar pro diabo do futuro
que sempre me deixou arrupiado.
Me bola, me sinto fastiado
de pensar o quanto errei por
esse mundo
o quanto bati a cabeça no muro
e quanto muro bateu na minha cabeça
para tentar me manter como sou
mas chegou aquele momento
em que me perdi como num
bosque de desenho da Disney
me perdi girando e correndo
para que não rancassem meu coração.
Foi imaginar teu sorriso, foi imaginar tua beleza
foi pensar no teu nome que me fez
parar e olhar em volta
e ver que o tempo e a vida são um copo d'água.
Ayesha, esse seria teu nome
a rainha do livro Ella
a mulher imortal que procura
a reencarnação do seu grande Amor.
Ayesha é vida e de vida bebi nos seus olhos quando nasceu.
Eu que sou o mais corrupto dos homens, o mais desalmado,
o mais sem-palavras-para-descrever estava envergonhado
diante de sua beleza, de sua pureza.
Você era tão bela quanto tua mãe e eu não podia
deixar de amar tanto uma como outra.
Agora compreendo um pouco as mulheres
criando uma desde pequena
é como ter o esquema de montagem de uma máquina
de fissão nuclear e para montá-la apenas usar um martelo
e um tesoura de unha. Quer dizer jamais vou entendê-la
mas sempre vou tentar decifrá-la.
É difícil compreender quando você é tomado
da sensação de desbaratinamento
que o amor causa.
Tem o amor pela mulher da sua vida
e tem o amor absurdo pela filha da sua vida
a criatura mais misteriosa e deslumbrante
que a natureza projetou.
Ayesha seria teu nome mas no dialeto
africano pode ser Aisha e preferimos assim,
para que nenhum muleque marrento do futuro
rimasse com ameixa, apesar de adorar essa fruta...

INFINITIVO (Edu Reginato)

2009-07-13T23:54:00.001-07:00

Queria escrever um livro sobre o maior amor do mundo
O amor que se come pelo proprio rabo o amor infinito
Queria ser menos confuso
Queria falar a verdade
Queria não sofrer por machucar um coração
Queria ter dito aquilo que ela queria escutar
Queria dormir sem frio no pé
Queria seu pé quente
Queria um filho contigo
Queria comer seu brigadeiro
Queria brigadeiro cobertor e sessão da tarde
Queria ter crédito
Queria seu perdão
Queria seu amor embalado por Zeca Baleiro
Queria Paris, Amsterdã, Estocolmo, Belém do Pará
Queria um pesto, um copo de saquê, veneno
Queria Versace, Dolce & Gabbana, Hering
Queria ver você de camisola de seda mais uma vez
Queria ser eu aquele da foto
Queria ser o cara mais famoso dos últimos quinze minutos
Queria dar nó em gravata
Queria fazer um filme
Queria que Bogart ficasse com a gata no final
Queria viver no filme La Dolce Vita
Queria ser neto da sua avó
Queria ser filho da sua mãe
Queria ser o homem da sua vida por um minuto
Por um piscar de olhos por uma sinapse
Queria cozinhar couve-flor para você
Queria te fazer dormir nos meus braços
Queria te despir e te amar
Queria tatuar sua beleza no meu peito
Queria morar na lua contigo
Queria que a última imagem fosse a tua
Queria um pouco de amor e uma fanta uva.
Queria esquecer que te conheci
Esquecer que não esqueço de você
Esquecer que você me odeia
Queria fazer tudo de novo
Amar, errar e perder você
Porque, assim, sempre lembraria
O quanto você faz falta para mim.

ELECTROLUX LIVE SYSTEM (Edu Reginato)

2009-07-13T09:56:00.000-07:00

A geladeira continha restos de verduras
bolor nas suas paredes
trincos nas suas gavetas
algumas prateleiras enferrujadas
ninhos de baratinhas dentro da borracha isolante
o motor sem gás
nada dentro dela ficaria conservado
ela era uma geradora de podridão
e foi lá que Dorival foi morar.
Ela estava abandonada num terreno baldio,
no meio do mato crescido
sua cor de terra na cor do mato
e Dorival se arrastou até ali por causa
de sua ferida na perna.
Dorival fedia como nenhum ser humano
poderia feder.
Tudo ao seu redor se contorcia ou enjoava
seu fedor grudava nas coisas
e agora fedia muito mais pela ferida pustulenta na perna
parecia uma orquídea de pus
e a pele já apetrejava
a dor tomava todo seu corpo
e o envenenamento por causa da inflamação
deixava Dorival delirante
numa das crises se contorceu de dor no chão
mordeu pedras e lambeu terra
se arrastou até um terreno abandonado
porque acreditava no seu fim
e preferia ser comido por cães vadios
do que ser enterrado como indigente
daí encontrou a geladeira abandonada
uma Electrolux cor terra
Dorival abriu a geladeira arrancou
as gavetas e prateleiras
se apertou no seu interior e a fechou.
Durante dias
permaneceu no interior da Electrolux
sofrendo delírios
em que o diabo lhe engolia as entranhas
e mastigava sua perna.
No entanto o medo e dor
foram se dissipando
e Dorival começou a se sentir
aquecido e protegido
a geladeira tornou-se um útero
um invólucro que o protregia herméticamente
do mundo exterior
sua perna podre começou a regenerar
as veias cheias de sangue negro começaram a azular
a pústula secou e cicatrizou
os vermes em sua barriga morreram ou
foram expelidos pelo nariz e boca
os músculos e ossos desatrofiaram
a catarata regrediu, os dentes nasceram
a sujeira secou e se descascou
os pêlos cairam
a cirrose regrediu
o pulmão preto ficou vermelho
plenamente inflado
e seu coração ficou bom e
irrigou muito sangue para seu
corpo reconstituído.
Pela primeira vez em muitos anos
Dorival dormia profundamente tranquilo
sereno enquanto seu corpo se fortalecia
e regenerava cada dia rejuvenescendo anos.
No entanto Dorival morreu quase imediatamente
quando abriram a geladeira e encontraram
seu pequeno corpo do tamanho de um punho
submerso em líquido amniótico.
Dorival fora interrompido, abortado e, novamente,
impedido de encontrar sua felicidade.

A BAILARINA E O PALHAÇO (Edu Reginato)

2009-05-22T01:04:00.000-07:00

Dedico esse conto à memória de minha querida amiga Flávia. Vou sentir muita saudade da nossa linda Bailarina.

A Bailarina e o Palhaço

Estou com meus trinta e poucos anos e parei para refletir se havia adquirido alguma experiência ou aprendido alguma lição que a Vida e a Natureza nas suas infinitas sabedorias tivessem tido paciência de me ensinar.
Reavaliei meu caráter, minhas ações, meus amores, mas fiquei achando que havia feito pouco, que talvez por causa de meus medos e inseguranças, houvesse deixado de viver.
Mas, o que era realmente "viver" pois essa expressão pode ser tanto biológica como espiritual. Qual seria o real medidor, se houver um, de uma vida plena?
Será que há uma pontuação das coisas que fizemos, tipo escalar o Aconcágua valeria 7000 pontos, um raio cair na cabeça 2 vezes valeria 10000 pontos, ver o rosto do seu filho ao nascer valeria 400000 pontos, beijar a menina feia da 3ª série valeria 200 pontos.
Será que poderíamos avaliar se nossas vidas foram plenas ou medíocres?
Pensava nessa pontuação da vida quando recebi a notícia que a Bailarina havia morrido. Essa notícia me derrubou. Meu Deus! Bailarinas não podem morrer tão quanto fadas não podem morrer!!!
E essa Bailarina era única e especial. Ela não era uma dessas do Bolshoi, do Municipal ou da Deborah Colker, essa era livre por si só e por isso se assemelhava tanto com uma fada.
Ela adorava flores e pedras mágicas e o cheiro doce de bálsamo e incenso. Ela dançava em silêncio ou sob o barulho melodioso dos cânticos árabes. Ela fez chorar de inveja a filha do Xá, tamanha sua beleza e leveza. Ela fez corar a rainha Ayesha e todo seu séquito de 30000 homens que ajoelharam diante de sua formosura.
Ela fazia rir e chorar. E sua alegria era algo tão tangível que se podia retirar um filete de alegria e passá-la no pão.
Seus pais e irmãos eram as pessoas mais realizadas, as mais felizes e sempre antes de dormir e ao acordar levantavam as mãos aos céus agradecendo à Alá, Jeovah, Deus, Buda e à todos que são um só pela sua filha, a Bailarina.
No entanto, a Bailarina sentia, às vezes, algo que tocava no seu peito, algo que vez doía, vez não. Preocupada, ela consultou médicos, xamãs, rabis, vizires e oráculos. Todos diziam a mesma coisa, que ela precisava de um amor e que aquela dorzinha no peito era a metade de seu coração pulsando, pedindo pela outra metade.
Ela comunicou sobre o diagnóstico dos sábios para seus pais e irmãos que ficaram sentidos pela dor do seu meio coração.
Porém, a Bailarina continuou a dançar por palácios e festivais encantando desde mendigos à sultões e, aos poucos, foi se acostumando com a dor do seu meio coração.
Um dia correram de boca-em-boca as novidades sobre a chegada de um circo mambembe que vinha de terras distantes. Todos da cidade, inclusive a Bailarina e sua família, foram conferir o espetáculo que ocorreria na praça principal.
Um grande palco fora construído com tapumes de madeira, sedas e tapetes orientais multicoloridos. Dois grandes incensários ficavam nas extremidades do palco e luzes de lampião iluminavam o pano principal vermelho da boca do palco criando uma atmosfera mágica de luz, fumaça, cores e odores.
A expectativa era grande e todos levaram um susto quando uma grande porção de pólvora estourou num brilho forte e o pano se abriu dali saindo vários palhaços dando cambalhotas e outros tocando flautas, cítaras e tambores.
A beleza das luzes, cheiros, acrobacias e melodias encantaram a Bailarina que se dispôs a dançar acompanhando a magia do espetáculo, mas de repente um som diferente, único entre os vários sons, tomou de surpresa a praça e bateu forte no seu meio coraçãozinho.
Era um som rouco e aveludado. Era uma música forte e quente vinda de um instrumento longo e curvo banhado a ouro. Quem tocava era um palhaço de grossas sombrancelhas, usando uma boina, largas calças verdes, um lindo casaco vermelho e enormes sapatos coloridos.
Aquele palhaço tocando com tanto carinho o estranho instrumento fez a Bailarina chorar e chorar e rodopiar e rodopiar tornando o mundo a sua volta úmido e borrado. Num instante ela estava em volta do Palhaço, ela completando a música dele e ele completando a dança dela e foi dessa forma que se apaixonaram. E assim que se casaram com ele tocando o dourado instrumento e a Bailarina dançando e cantando suavemente
Naquela mesma noite do casamento, quando estavam sós, o palhaço desabotoou seu casaco de gala vermelho e colocou a mão sob a camisa de seda na altura do peito, fazendo um esforço danado, retirou algo de dentro do seu corpo e mostrou para a Bailarina que recebeu, emocionada, a metade do seu coração que faltava.
O Palhaço e a Bailarina viveram felizes juntos o tempo que lhes foi reservado, foi pouco, infelizmente, mas foi pleno de amor, amizade e sinceridade. Ambos se completavam. Ambos riam um do outro e se amavam. Ela dançando e ele musicando sua beleza.
Certo dia a Bailarina adoeceu e o Palhaço sofreu muito, mas fazia de tudo para ser forte e se manter palhaço, no entanto em muitos momentos teve que ser homem e esconder o seu nariz vermelho. Ele lutou, rezou, chorou, riu e meditou sobre aquele revés do destino.
Aquele homem palhaço ficou do lado da bailarina sempre lhe dando carinho e amor e continuou se apresentando e distribuindo alegria ao mundo e se preparando para o dia especial que se apresentaria aos três grandes Reis Palhaços, a maior honra que um palhaço podia ter.
Então o dia chegou e o Palhaço partiu para o Reino da Saúde e Alegria onde existia um dos mais lindos castelos do mundo. Adentrando no castelo, ele foi levado à um imenso auditório rodeado por arquibancadas cheias de palhaços de todos os tipos e tamanhos. No centro, sentaram, em tronos feitos de jujubas, os dois Reis Palhaços e a Rainha Palhaça. O nosso bom Palhaço dedicou seu trabalho à sua amada Bailarina e desse amor ele se nutriu e com alegria transmitiu toda sua mensagem e fez rir e chorar toda a palhaçada.
Terminada a apresentação os Reis Palhaços se retiraram para um conselho. Todos torciam para que o humilde palhaço se tornasse um Senhor Palhaço, um mestre, e esperavam ansiosos a decisão do conselho. Minutos se passaram e os Reis retornaram dando a benção mágica de confete e serpentina tornando-o Senhor Palhaço, um mestre que ensinará aos homens como se tornarem livres e felizes. E foi uma festa danada toda aquela palhaçada cantando e se explodindo de felicidade.
Mas, o Senhor Palhaço não teve tempo nem prazer de comemorar, voltou o mais rápido que pôde para junto de sua adoecida Bailarina que estava apenas esperando que seu Palhaço tivesse sucesso para ficar tranquila e plenamente feliz sendo amada pela sua família e pelo homem ou palhaço da sua vida.
Eles ficaram juntos mais alguns dias e numa calma madrugada uma bela e iluminada Nossa Senhora ergueu a Bailarina nos braços e as duas voaram, felizes, para junto de Deus.

********

Admirável público, senhores, senhoras e crianças, não fiquem tristes!!! Não é por que uma história de amor não termina bem que devemos acreditar que não houve final feliz. Houve sim senhor!!!
Pois, nada é mais feliz do que amar e ser amado. E o Senhor Palhaço, meus caros, continuará espalhando alegria sempre satisfeito porque a outra metade de seu coração estará dançando sempre ali, entre o mar e o pôr do sol, nas nuvens de chuva e nos arco-íris, no canto dos pássaros ou, simplesmente, nos seus sonhos mais felizes.

********

Quanto a mim, deixei de pensar se vivi plenamente meus trinta anos, pois se tive a imensa alegria de ser amigo da Bailarina dessa história e de seu galante Senhor Palhaço, se tive a sorte de encontrar um amor que me entendesse, se tive a alegria de ver meus filhos nascerem ou de rir e jogar conversa fora com os amigos ou ver o nascer e o pôr do sol, ou sentir a chuva e o cheiro de grama molhada, isso é ter vivido feliz.

RIVOTRIL 2mg (Edu Reginato)

2009-02-02T17:35:00.000-08:00

Acho que sou insuportável
Talvez intolerante
Ainda mais irracível
Egoísta
Louco
Tosco
Inconveniente
Grosseiro
Cínico
Falso
Mentiroso
Aluado
É isso que escuto das mulheres que
Amei
E que me
Amaram.
Deixei toda minha vergonha de lado
Pois para o censo geral sou um sem vergonha.
Não importa o quanto doei de mim só fiz doer nos outros.
Machuquei tantos corações que perdi a conta e só lembro das ofensas.
Acho que sou tudo isso e, talvez, um sociopata, um doente de amor que
Só serve para torturar e se torturar.
Sou mesmo difícil e teimoso e muitas vezes já tive vontade de terminar comigo.
Mas sempre volto para mim, sempre me amo, me completo apesar de me sentir incompleto
E vazio
Um balão cheio de gás hélio. Apesar de cheio sou vazio, que clichê!
Não tenho paciência para entender o complexo sentimento das mulheres
Estou morrendo e não tenho tempo
Cada minuto que passa estou mais longe da minha juventude,

estou menos jovem
Mais sábio e por isso mais consciente da minha imbecilidade.
Não perco tempo mas perco tempo sim,

perdi meu tempo sofrendo por não ter feito várias coisas.

Perdi meu tempo não indo para o Egito, não quebrando os ossos da mão na cara de um desconhecido, não voando de asa delta, não me alistando no exército, não sendo mais complacente, mais espiritual.
Penso muito no Espaço, ali, logo acima do meu topete, o infinito adiante. Acredito no infinito mas não acredito em Deus, não tenho fé.
Não conseguia dormir, então por isso brigava com todas mulheres que dormiam comigo.
Fui egoísta e menti pensando que eu era um lobisomem dançando a noite toda, um imortal que podia gerar vida dentro de outra vida.
Nunca fui a mesma pessoa, fui sempre várias e para todos menti sobre mim mesmo.
Menti tanto que acredito mais na palavra da minha persona do que em mim mesmo.
Amei de verdade poucas mulheres (tudo isso é por amar uma) mas apenas uma realmente agüentou e olhou para o olho do furacão.
Não sou tão difícil assim, sou metódico, impulsivo, insaciável, hiperativo e outros hiperalgumascoisas, no entanto posso dar carinho, posso dar apoio, posso ser paciente etc e tal.
Mas no momento estou assim meio doido, meio tenso, meio em pânico.
Percebi que as pessoas não me compreendem, que sou um cubo rubiks.
Que sou uma ameaça, que exagero.
Sou um trintão perdido no ruído do Rio, no disco riscado do eterno carnaval da desesperança . Sou vítima do jeito carioca que adaptei
Do veneno da noite que ingeri e do glamour que traguei.
Sou vítima de meu ego, de minha inveja, de meu medo.
Agora só mesmo o amor de verdade para salvar.
Só mesmo um final feliz de filme americano para desintoxicar.
Somente alguém que acredite que não sou um pilantra-cão-sem-dono.
Não se preocupe vou tomar meu Rivotril e ficar calminho vou olhar para você e acreditar
Que o azul é azul e o vermelho é vermelho
E que tudo aquilo que fiz de errado
Nada mais era que excentricidade
Vou acreditar que você está aqui
Que juntos vamos ficar acordados esperando o Halley passar
Que a noite é uma eterna xícara de café
E que ...
Deixa pra lá.
Você não acreditaria em mim
Nem eu em você.

SAUDADES, FAUSTO WOLFF...

2008-09-07T22:12:00.000-07:00

Mandei um email para o Fausto Wolff, conviadando-o para ser entrevistado num programa televisivo que eu produzia - postei no email que seria uma honra tê-lo no programa - o email retornou com seu ok. Combinamos de eu buscar Fausto em Copacabana e levá-lo à entrevista.
No dia e hora marcados encontrei-o em seu apartamento, ele estava bebendo em grandes goladas seu uísquezinho clássico e pediu para esperar um pouco enquanto se arrumava. Que impacto! Estava ali um dos maiores jornalistas e cronistas do Brasil, um cara de um metro e noventa e poucos e profundos olhos azuis - que a princípio parecia pouco afável, no entanto, depois, se mostrou de uma imensa simpatia. Em poucos minutos eu já era fã do homenzarrão.

Pegamos um congestionamento no caminho que possibilitou 20 minutos de conversa. Falamos sobre dois assuntos: seu último livro "A Milésima segunda noite" na época lançado pela Bertrand Brasil e sobre Cinema - Fausto era apaixonado por cinema. Ele me falou sobre seu carinho por Mario Monicelli e por Charles Chaplin - e eu contei um episódio que havia lido sobre Chaplin de como ele descobriu o equilíbrio entre drama e comédia - "Quando Chaplin era menino e vagava por Londres fazendo biscates, numa manhã fria, que havia congelado as ruas, um carneirinho fugiu dum açougue, na correria para pegá-lo muitos passantes escorregavam e levavam tombos homéricos incluindo o carneirinho que escorregava nos seus cascos. Chaplin riu muito das cenas. Finalmente pegaram o carneirinho e o levaram de volta para o açougue. Daí Chaplin caiu na real, aquele carneirinho que proporcionara tanta diversão seria morto dali a pouco". Fausto não conhecia essa história e eu fiquei imensamente lisonjeado por tê-la contado prum cara que eu achava que conhecia tudo. Mas acredito, Fausto conhecia quase tudo.

Chegamos ao estúdio e descubro que a entrevista vai atrasar por causa de um defeito em uma das câmeras. Fausto fala que vai ficar esperando num restaurante, ali perto, que ele conhecia de longas datas.

Resumindo: Uma hora depois fui pegar Fausto e ele havia "matado" uma garrafa de uísque - deixando a conta para produção, conta que nunca paguei, ora!!!

Longe de estar bêbado - como um dos últimos boêmios de uma geração, Fausto precisaria de muito, muito, muito mais para ficar alcoolizado.

Bem, a entrevista foi fantástica e Fausto foi como sempre uma figura explosiva, e dedicou a entrevista, pasmem, à mim, o produtor. E por várias vezes, quase apresentador e entrevistado se estranharam. Ele ainda com o microfone de lapela nos corredores me disse "Viu? É assim que se dirige um programa de televisão!"

O cara era um gênio, um tremendo escritor apesar de numa nota de seu diário escrever "Odeio confessar, mas odeio ainda mais Fernando Sabino, Manoel de Barros, Millôr Fernandes, Rubens Fonseca, Carlos Heitor Cony, Luis Fernando Veríssimo e todos os outros que escrevem melhor que eu". Fausto era um modesto.

Sua escrita era verborrágica, não poupava ninguém. Era destemido, peitava qualquer um. Suas crônicas iam do mais puro lirismo à uma verdade dolorosa e cruel. Misturava seu alto conhecimento de literatura, cinema e de vida, criando textos ricos e profundos. No seu livro "A milésima segunda noite" ele apresenta 1002 crônicas sobre os mais variados assuntos, faz rir bastante e também faz sentir vários socos no estômago. Considero esse livro um dos melhores que já li e tenho ele sempre junto comigo para uma vez ou outra lê-lo como inspiração de como podemos melhorar, em muito, o que escrevemos.

Fausto era um boêmio - gostava de tudo que é bom na vida - usufluiu de tudo isso: mulheres, amigos, bebedeiras, brigas, drogas, literatura, cinema e amor. Viveu como todo mundo queria viver, livre. Como Ruy Castro falou: "Todo mundo queria ser Fausto Wolff...".
É, o Ruy tem razão, eu também queria ser Fausto Wolff.

Saudades...

Abaixo postei a 6ª noite do livro "A milésima segunda noite", aprecio demais essa crônica, é simples, humana e inusitada.

6.

O homem tinha essa idade indefinível, própria dos vagabundos. Era mulato claro, o corpo cheio de perebas, feridas nos pés, no rosto e nas mão. Numa delas trazia uma bandeira do Flamengo. Entrou na Souza Lima e foi dirigindo-se aos berros de "Mengo! Mengo!" em direção à Avenida Atlântica, no Rio. Eu estava tomando um uísque no "Bunda de Fora". Quando o homem entrou no boteco, todos os fregueses saíram para a rua. Ele, além de horendo e assustador, fedia muito. Gritava "Mengo, Mengo, minha paixão!". Eu não estava tão feliz, porque o Flamengo vencera três horas atrás o meu time, o Botafogo. Surpreendendo-se dentro do boteco, o homem acabou focalizando os olhos em mim:

- Paga uma cana, companheiro?

Paguei a primeira, a segunda e a terceira. Na quarta, ele caiu e bateu forte com a cabeça no chão. Abaixei-me e disse:

- Vou te levar para o hospital. Quem é você?

- Mengo, campeão! - sussurou ele, a saliva escorrendo pelo queixo.

- Quem é você? - insisti.

- Eu? Eu sou o homem mais feliz do mundo! - E morreu.

MORRE FAUSTO WOLFF, O JORNALISTA DESTEMIDO

2008-09-07T21:59:00.000-07:00

Segundo o JB Online:

Morre Fausto Wolff, o jornalista destemido
Cronista do ‘JB’, ele nunca se curvou aos poderosos
Morreu ontem, às 20h05, o jornalista e escritor Fausto Wolff, de 68 anos, colunista diário do Caderno B do Jornal do Brasil. Ele fora internado na CTI do Hospital São Lucas, em Copacabana, no último domingo, 1º, com hemorragia intestinal. Entrou em coma com quadro de insuficiência respiratória. De acordo com a família, Fausto vinha lutando contra uma tromboembolia pulmonar há mais de dois anos. Deixa a mulher, a psicóloga Monica Tolipan e duas filhas. O escritor Ruy Castro, amigo de quatro décadas, definiu a falta que Wolff vai fazer:
– Houve época no Rio em que todos os homens queriam ser Fausto Wolff. Pela inteligência e pelas mulheres que ele conquistava.
Nascido em 1940, em Santo Ângelo, no Rio Grande do Sul, Faustin von Wolffenbüttel teve infância pobre. Começou a trabalhar aos 14 anos como repórter policial e contínuo do jornal Diário de Porto Alegre. De família humilde, mudou-se para o Rio aos 18. Tornou-se jornalista em 1954 e passou por momentos históricos no jornalismo, fazendo parte da turma que editou o primeiro O Pasquim, a partir de 1969. Também esteve por trás da volta do jornal O Pasquim, rebatizado O Pasquim 21, no começo da década. Além do jornal, também atuou como diretor de teatro e cinema e professor de literatura nas universidades de Copenhague e Nápoles.
Escreveu vários livros, entre romances, livros históricos e compilações de crônicas, entre eles Cem poemas de amor e uma canção despreocupada, A imprensa livre de Fausto Wolff, O acrobata pede desculpas e cai e seu último livro, A milésima segunda noite, lançado em 2005 pela editora Bertrand Brasil. "Seus livros evocam uma certa fantasmagoria de ordem interna típica de Edgar Allan Poe: o horror que vem de dentro do ser, pasmo ante um mundo calcado em conceitos de realidade que não admite", declarou o escritor Fernando Toledo sobre sua obra.
Entre livros e traduções
Também se responsabilizou por traduções de livros, como Detonando a notícia: como a mídia corrói a democracia americana, de James Fallows. Foi agraciado com o Prêmio Jabuti com o romance À mão esquerda.
Em áreas mais leves, também editou volumes das célebres Anedotas do Pasquim, lançadas pela editora do jornal, Codecri. Ultimamente, mantinha o site O Lobo (www.olobo.net), com compilações de seus textos, e fazia uma coluna diária no Caderno B, para o qual veio trazido pelo chargista e escritor Ziraldo, a quem conheceu ainda na época do Pasquim. Lá, lançava mão de personagens como Natanael Jebão, que popularizou. Diariamente, criticava a mídia e novidades como o celular e o computador.
– Vai chegando a hora em que a turma vai indo embora – lamenta Ziraldo. – Brigamos muito, nos amamos muito, vivemos muito juntos, muito separados. É como um irmão desgarrado que morre. Ao lado de Dalton Trevisan e Rubem Fonseca, Fausto era um dos cinco melhores contistas do Brasil. Era também um excelente romancista. E escreveu primorosamente como jornalista.
Também atuou em áreas diversas (escreveu textos para revistas como Status, nos anos 70, criticando programas como Fantástico e Globo Repórter) e apresentou programas na TVE, atual TV Brasil. A notoriedade lhe trouxe muitos admiradores.
– Fausto era um homem rigoroso e muito abusado, abusava da saúde, bebia muito, era ninfomaníaco – diz o amigo cartunista Chico Caruso. – Tinha parado de beber há mais de um ano, estava tomando só guaraná. Era muito bom escritor, as crônicas dele no Jornal do Brasil eram ótimas, inteligentes e atuais. Era da geração do Pasquim, de um Rio de Janeiro que passou por revoluções no jornalismo.
Torres exalta como grande característica de Wolff o fato de sempre ter se colocado na contramão das tendências.
– É a minha geração que está indo embora. É muito triste e preocupante – chora o escritor Antonio Torres. – Ele era um escritor muito combativo. Parecia um sujeito muito brigão, mas, na verdade, na relação pessoal, era afetuoso. Eu via o Fausto Wolff como um menino grande. Tinha muito carinho por ele, embora tivéssemos convivido muito pouco. Era uma relação respeitosa, porém distante. Eu o acompanhava muito, principalmente na última fase, no JB, quase diariamente. Ele se colocava na contramão das tendências, das modas, de tudo. O que me parecia absolutamente necessário.
O chargista Nani, que trabalhou na revista Bundas e em O Pasquim 21, diz que Wolff era um dos últimos jornalistas nesse país a empunhar a bandeira de ser destemido.
– Ele acreditava no jornalismo de opinião, de denúncia. Nunca se curvou aos poderosos, sem perder o humor. Estivemos juntos em veículos alternativos e no JB.
A coluna de Fausto Wolff publicada hoje, no Caderno B, é repetida devido à sua doença. Seu último texto é de 21 de agosto, sobre Spartacus: "Não se sabe a idade que Spartacus tinha quando morreu ou como era o seu tipo físico. Dentro de alguns anos será confundido com a cara de Kirk Douglas. Fico me perguntando quem teria sido na pré-renascença o primeiro modelo para um retrato a óleo de Jesus. Tudo é mentira, menos a imaginação".
06 de julho de 2008 : 01h00m

CÉU (Edu Reginato)

2008-08-09T21:05:00.001-07:00

O Céu tornou-se verde,

assim me pareceu ou será

o vidro fumê na minha frente?

O Céu tornou-se vermelho,

assim me parece, ou serão

as minhas lentes sujas de sangue?

O Céu tornou-se beje,

assim me parece, ou será

que o outono chegou?

O Céu tornou-se branco,

assim me parece, ou será

que está nevando no verão?

O Céu tornou-se preto,

assim me parece, ou será

que Deus apagou as luzes?

O Céu tornou-se azul,

assim me parece, ou será

que o azul voltou à moda?

MARELISA (Edu Reginato)

2008-08-09T19:15:00.000-07:00

O poema Marelisa deu origem à letra da música Cardumes Coloridos presente no CD Lixo Extraordinário do músico paulista Batone.
Nesse link http://www.lixoextraordinario.com.br/site/index.php/mixwit/ é possível escutar Cardumes Coloridos (letra: Edu Reginato/ música: Batone) além de todas as músicas do CD - caso queiram baixar o disco inteiro acesse direto o site http://www.lixoextraordinario.com.br/ .

Abaixo postei a poesia original:

Marelisa
Passei por teu beijo,
flor de maio rio adentro,
por teu seio vozes secas,
por teus olhos rio afora,
rio de grande voltagem,
grande leito, grosso e negro
engolindo luz, andrômeda
e trincos de lua serena.
Passei por feixe
cobre, liso, amarrado em barravento
sob cais de palitos cor de Liz.
Sulcam limo, suor
toda sua,
sua e vinga o rio da tua vida.

Salga marlin
salga pedra
salga pêlos
salgaria
preservam traços
de partículas,
conchas, sandálias
avenidas, tempestades,
lembranças, assovios.

Vítreo verde útero
correnteza de fetos elétricos
lutam ondas que me levam
além do luar
de íris cinza
dos sentidos perdidos
por você não reprimidos
e volta, vai, esvai
Alga que lhe amortalha
sonhos, beijos, seixos
amarrados em cardumes
coloridos.

A INTERNACIONALIZAÇÃO DA AMAZÔNIA (Cristóvan Buarque)

2008-08-07T10:26:00.000-07:00

Cristovam Buarque, 58, doutor em economia e professor do Departamento de Economia da UnB (Universidade de Brasília), foi governador do Distrito Federal pelo PT (1995-98). Autor, entre outras obras, de "A Segunda Abolição" (editora Paz e Terra).

Em Setembro de 2002 durante o State of The World Forum em Nova York, Cristóvan Buarque participava de uma série de debates, eis que levanta um jornalista americano e pergunta se Cristóvan era a favor da internacionalização da Amazônia. O jornalista americano disse que esperava a resposta de um humanista e não de um brasileiro. Esta foi a resposta de Cristóvam Buarque:

"De fato, como brasileiro eu simplesmente falaria contra a internacionalização da Amazônia. Por mais que nossos governos não tenham o devido cuidado com esse patrimônio, ele é nosso.
Respondi que, como humanista, sentindo o risco da degradação ambiental que sofre a Amazônia, podia imaginar a sua internacionalização, como também de tudo o mais que tem importância para a Humanidade.
Se a Amazônia, sob uma ótica humanista, deve ser internacionalizada, internacionalizemos também as reservas de petróleo do mundo inteiro. O petróleo é tão importante para o bem-estar da humanidade quanto a Amazônia para o nosso futuro. Apesar disso, os donos das reservas sentem-se no direito de aumentar ou diminuir a extração de petróleo e subir ou não o seu preço. Os ricos do mundo, no direito de queimar esse imenso patrimônio da Humanidade.
Da mesma forma, o capital financeiro dos países ricos deveria ser internacionalizado. Se a Amazônia é uma reserva para todos os seres humanos, ela não pode ser queimada pela vontade de um dono, ou de um país. Queimar a Amazônia é tão grave quanto o desemprego provocado pelas decisões arbitrárias dos especuladores globais. Não podemos deixar que as reservas financeiras sirvam para queimar países inteiros na volúpia da especulação.
Antes mesmo da Amazônia, eu gostaria de ver a internacionalização de todos os grandes museus do mundo. O Louvre não deve pertencer apenas à França. Cada museu do mundo é guardião das mais belas peças produzidas pelo gênio humano. Não se pode deixar esse patrimônio cultural, como o patrimônio natural amazônico, seja manipulado e destruído pelo gosto de um proprietário ou de um país. Não faz muito, um milionário japonês, decidiu enterrar com ele um quadro de um grande mestre. Antes disso, aquele quadro deveria ter sido internacionalizado.
Durante o encontro em que recebi a pergunta, as Nações Unidas reuniam o Fórum do Milênio, mas alguns presidentes de países tiveram dificuldades em comparecer por constrangimentos na fronteira dos EUA. Por isso, eu disse que Nova York, como sede das Nações Unidas, deveria ser internacionalizada. Pelo menos Manhatan deveria pertencer a toda a Humanidade. Assim como Paris, Veneza, Roma, Londres, Rio de Janeiro, Brasília, Recife, cada cidade, com sua beleza especifica, sua história do mundo, deveria pertencer ao mundo inteiro.
Se os EUA querem internacionalizar a Amazônia, pelo risco de deixá-la nas mãos de brasileiros, internacionalizemos todos os arsenais nucleares dos EUA. Até porque eles já demonstraram que são capazes de usar essas armas, provocando uma destruição milhares de vezes maior do que as lamentáveis queimadas feitas nas florestas do Brasil.
Nos seus debates, os atuais candidatos à presidência dos EUA têm defendido a idéia de internacionalizar as reservas florestais do mundo em troca da dívida. Comecemos usando essa dívida para garantir que cada criança do mundo tenha possibilidade de ir à escola. Internacionalizemos as crianças tratando-as, todas elas, não importando o pais onde nasceram, como patrimônio que merece cuidados do mundo inteiro. Ainda mais do que merece a Amazônia. Quando os dirigentes tratarem as crianças pobres do mundo como um patrimônio da Humanidade, eles não deixarão que elas trabalhem quando deveriam estudar; que morram quando deveriam viver.
Como humanista, aceito defender a internacionalização do mundo. Mas, enquanto o mundo me tratar como brasileiro, lutarei para que a Amazônia seja nossa. Só nossa".

LIVRAMENTO (Edu Reginato)

2008-08-03T18:25:00.000-07:00

- Sol, você vai casar comigo?
- …
- Que silêncio. Você sempre faz esse silêncio quando eu pergunto algo quanto ao futuro da gente. Você e seus silêncios!
- Lua, quero casar com você, mas minha vida tá tão complicada, tantas dúvidas quanto ao que vou fazer. Meus trabalhos…
- Você sempre fala dos seus trabalhos, sei que não é só isso. Você sempre complica as coisas. Você nunca se abre totalmente comigo.
- …
- Você e seus silêncios. Que droga!
- Você sabe o que eu sinto por você. Sabe quanto eu gosto de você. Eu nem sei como expressar o quanto eu gosto de você.
- Sei, mas você sempre tem algo, tem algo nos seus olhos que gostaria de falar pra mim, e não fala. Fala?
- Caramba! Tenho tanta coisa para te dizer, mas fica engasgada na garganta. Quero fazer tantas coisas contigo, quero viver tantas coisas contigo. Só tenho que resolver coisas.
- Sei. Olha! Foi aqui que aconteceu!
- Aconteceu o que?

*******
- Sabe as vezes gostaria de poder mudar o passado.
- Como assim, Sol.
- Tantas vezes erramos no passado. Gostaria de fazer que nem o Superman naquele filme. Quando a Lois Lane morre e ele fica inconformado e ele desesperado desobedece as ordens do pai, voa para o céu e começa a dar voltas ao contrário pela terra, daí o tempo começa a regredir, voltando até antes dela morrer, então ele salva ela, mas tudo tem um preço, ela não lembra mais que eles tiveram um lance, não lembra mais que ele é Clark Kent, não lembra mais o quanto ela se apaixonou por ele e os momentos íntimos de amor que eles tiveram.
- Só que não podemos mudar o passado. Só podemor fazer coisas no agora.
- É, mas também penso que seu pudesse mudar o passado talvez nunca tivessemos nos encontrado, nunca eu viveria a felicidade de estar com você. Talvez o passado, o presente e o futuro já estejam traçados. Talvez Deus já tenha escrito toda a história de cada um, e pouco podemos mudar, até essas mudanças já podem estar escritas por Ele. Talvez fosse Deus que escreveu nosso encontro, nosso amor, nossa felicidade, nossas decepções.
- Nosso encontro, nosso amor…

******
- Você está uma grávida linda!
- Ah, Sol, para com isso, do jeito que tô carente, ainda te levo para cuidar de mim! (risos)
- Olha que eu vou! Vou passar óleo de amêndoas nessa sua barriga linda, vou colocar música para o nenê escutar, vou contar histórias para você dormir.
- (risos) Olha que desse jeito eu me apaixono!
- (risos) Xi! Tão me chamando, preciso voltar pro trabalho.
- Eu também.
- Depois a gente se fala, beijos.
- Tchau, Sol.
- Tchau, Lua.

******

- Nosso encontro, nosso amor… Naquele dia na sua casa.

******

- Você quer mais um pouco de vinho?
- Não, Sol, você sabe que eu não bebo muito. Me chamou aqui, o que você quer?
- (suspiro) Sabe que faz tempo que a gente se fala.
- Sei, desde que eu estava grávida. Você ficava me paquerando. (risos)
- (suspiro) Só eu que ficava paquerando?!?
- (suspiro)
- Adoro quando você dá essa tremida quando rola um sentimento dentro de você!
- (suspiro)
- Lua, sabe que eu gosto muito de você.
- Eu também gosto muito de você, mas… (suspiro+tremidinha)
- Mas?
- Eu não quero me decepcionar de novo! Não quero sofrer de novo! Já basta tudo que sofri, e a gravidez, e nada mais. Tenho medo.
- Lua, posso te beijar?
- …
(beijo)
- Sol, vamos voltar para junto do pessoal, vão sentir nossa falta.
- (risos) Tudo bem, vamos!

******

- Caramba! Tenho tanta coisa para te dizer, mas fica engasgada na garganta. Quero fazer tantas coisas contigo, quero viver tantas coisas contigo. Só tenho que resolver coisas.
- Sei. Olha! Foi aqui que aconteceu!
- Aconteceu o que?
- Foi aqui , olha bem nesse canto que meu irmão bateu o carro. Foi numa noite gelada como essa, era tarde e não tinha ninguém para socorrer. Ele arrebetou com o carro.
- E o que aconteceu com ele?
- Nada! Ele saiu inteiro, meio zonzo, saiu do carro e se sentou ao lado, olhou para o carro e viu que estava destruído. Ele podia ter morrido!
- Puxa! Foi sorte!
- Sorte nada. Minha Vó disse que isso foi um Livramento!
- Livramento, que isso?
- É coisa da nossa religião. Minha Vó diz que Livramento é uma dádiva que só Deus dá.
- É! Gostei disso. Livramento. Vê se não esquece de me lenbrar, gostaria de usar isso para algo.
- É uma crença de gente antiga.
- Você acha que Deus salvou seu irmão.
- Acho.
- Que bom. Gosto do seu irmão. Acho que Deus acertou em conceder essa graça. Não devem ser muitos que merecem essa graça.
- Olha, Sol, depois do túnel vamos pegar pelo Flamengo até Santa Tereza. Você está com o endereço da festa?
- Está aqui, quase me esqueci, ainda bem que você me lembrou antes de sairmos, se não iria ser impossível encontrar alguém para informar.
- Sol, você acha que vai ter muita gente com fantasia?
- Ah, com certeza! O pessoal é bem pilhado para essas coisas, todo mundo vai estar fantasiado. E essa produção sua ficou demais!!!
- É foi de última hora…

******
- Mãe, chegamos!!!
- Lua, vou colocar as coisas em cima da mesa. Você trouxe todas as roupas para mim.
- Só esqueci a cartola..
- Putz! A cartola ia ficar muito legal. Você esqueceu?
- Esqueci. Hoje foi um dia corrido lá na produção, peguei o fraque, a calça, mas a cartola ficou lá.
- Ah! Tudo bem, a gente se vira.
- Vamos ver meu nenêm, tô com uma saudade e acho que ele deve estar subindo as paredes de fome.
- Vamos.
- Oi mãe. Oi vó. Cadê o meu nenêm. Vem cá nenêm, vem pra mamãe.
- (risos) Ele é interesseiro. Vem correndo pra matar a fome.
- Amor, Depois você vem comigo para escolhermos a minha roupa?
- Claro, mas precisa ser algo diferente, sabe é uma festa da fantasia.
- Tá, tudo bem. Mas que fome é essa!!!!!!
(nenêm mamando)
- Quanta caixa, quanta roupa!!!!
- Ah!!! Tá tudo uma bagunça. Tive que retirar muitas peças, mandei reforçar os cabideiros. O peso das roupas estava forçando a parede. Depois que resolver esse problema, vou arrumar tudo. Vai entrar um dinheiro de trabalho e eu vou comprar um monte de cabides novos. Você vai me ajudar a comprar os cabides?
- Claro! Você sabe como eu adoro fazer compras. Passear em supermercados e shoppings é comigo mesmo.
(risos)
- Olha, tem essa aqui, mais essa e mais essa. Vai segurando!
- Caramba, quanta roupa!
- Olha essa, ela é demais fui eu que fiz para usar numa festa de casamento. É bem diferente, saia bufante e colorida.
- Ah, não sei, você experimenta essas e a gente vai vendo.
- Então vai tomar banho, enquanto isso vou fazer uma coisinha rápida para a gente comer, que tal um pesto.
- Com manjericão?
- Claro, colhido na hora! (risos)
- Tá bem!
(beijos)
- Aqui tá a camisa.
- Que linda!
- É para você.
- Adorei.
- A calça ficou ótima. Coloca a camisa.
- Pronto. Ficou ótima!
- Agora vou colocar essa gravata. Deixa eu dar o laço.
- Adoro gravata preta!
- Pronto. E por fim é só você colocar o fraque.
- Voilá!!!
- Mãeeee!!!! Vem ver como o Sol ficou lindo!!!
- Puxa! Ficou demais! Eu poderia me vestir assim pro resto da vida.
- Se você ficar comigo, eu vou cuidar de você e te vestir assim pro resto de nossas vidas.
(beijos)
- Não gostei dessa saia. Experimenta o outro vestido!
- É. Realmente não ficou bom. Vou para o outro.
- Caramba! Ficou demais. É esse!!
- Ficou bom?
- Sim, Sim.
- Agora vou colocar esse colar e essa coroinha de louros e tcham!!! (piscada a la Carmem Miranda)
- Adoro essa sua piscadinha. (risos)
- Ficou bom? Deixa eu ver como ficou no espelho.
- Ficou linda! Você parece uma rainha. Uma rainha do Egito. Uma rainha do Sudão. Uma rainha africana de livros fantásticos do século XIX.
- E vamos ao pesto!!!
- E lá vamos nós! Depois festa!!!!!

******

- A festa foi ótima!!!
- Surpreendente!!! Tava cheio de gente.
- E o pessoal veio mesmo fantasiado. E a gente arrebentou. Você de rainhha africana e eu de maestro, sem a cartola eu fiquei parecendo um maestro.
- Mas tinha muita gente que investiu mesmo na fantasia.
- Pô! Você viu a Rosane vestida de baiana, ela estava incrível. E o Fernando de Zorro, hilário com aquele bigodinho desenhado com carvão, quando ele beijou a Sara ela ficou também com o bigodinho. Ela nem percebeu, ficou o maior tempão assim, Poison Ivy de bigodinho!
(risos)
- E quanto a nós, Sol?
- Quanto a nós o que?
- Será que vamos ficar juntos? Você vai resolver suas coisas, seus problemas para ficar comigo?
- Lua, eu quero resolver tudo para ficar com você. Tudo que eu quero é estar com você. Quero casar com você e ter um filho. Imagina um nenenzinho cafézinho com leite.
- Ah, não!!! Filhos não, já tenho um. Que ro ter outro, se tiver, daqui uns cinco anos.
- …
- Vai ficar em silêncio? Ficou emburrado?
- Ah!! Deixa pra lá. Vou colocar um cd. Pô, só tem esse?
- Só. Mas é o cd que você mais gosta, você ouve ele sempre que está comigo.
- É. Adoro o Zeca Baleiro. O cara fala muita coisa que eu sinto. Muitas músicas dele parecem comigo. As músicas dele tocam meu coração. Eu sempre lembro de você quando toca alguma música dele.
- E eu, também, sempre lembro de você quando escuto uma música dele. Se a gente um dia não ficar mais juntos vou ter que quebrar todos os cds do Zeca.
- Você acha que não vamos ficar sempre juntos?
- Se você continuar fechado para mim. Se não resolver seus problemas. Se não me assumir como sua mulher, como a única. Se não acontecer, não vamos ficar juntos.
- Estou resolvendo as coisas, eu preciso de tempo, você sabe como sou confuso, como é difícil tomar decisões, como estou cheio de problemas, e vou resolvê-los para ficarmos juntos. Tudo que eu quero é ficar junto de você, Lua. Eu, você e seu nenêm.
- Mas, não parece que está se esforçando!
- Eu estou, juro!
- Estamos passando pelo túnel, quero sair desse lugar, ele me dá arrepios, ainda mais hoje que não tem uma viva alma na rua!
- Adoro essa música.
- Você vai ficar comigo?
- Lua, eu já te disse! Cuidado…

******

- Deve ser aqui. Tá rolando um som lá embaixo.
- Que frio! Já está muito frio, mas aqui em Santa Teresa está congelando!
- Vamos descer essa escadaria, cuidado tá meio escuro.
- A festa é lá embaixo. Olhe!
- O que?
- Essa madeirinha aqui, parece uma baqueta. Já sei, completou. Ela vai ser minha batuta. Minha fantasia é de maestro.
- Agora você sente, realmente fantasiado?
- Sim, sim, sou um maestro que acompanha a rainha Lua, a mais bela das rainhas africanas.
(beijos)
- Olá gente chegamos!
(muitos abraços, beijos, vivas)
- A festa está ótima, você quer beber alguma coisa?
- Quero, amor.
- Já sei até o que. Coca light e água.
- E você.
- Vou tomar uma caipirinha.
- Me dá um beijo.
- Claro amor. O que foi?
- De repente senti uma saudade de você!
- Amor, estou aqui, tô contigo, não vou largar de você. Eu tenho que cuidar bastante de você. Só vou ali pegar as bebidinhas.
- Jura?
- É só vou ali.
- Não, jura que vai cuidar de mim?
- Juro amor!
(beijo)
- Está mais tranquila? A sua coca está geladinha?
- HumHum. Tá ótima.
- Vamos ali fora ver a vista, a gente fica juntinho e você pode ficar mais tranquila, porque eu não vou fugir para lugar nenhum, porque eu sou um felizardo. Eu sou o cara que ama a Lua e tenho a Lua junto de mim, tantos já tentaram ter a Lua e só se ferraram, não é assim? Lembra da lenda da Vitória Régia? Todos que tentaram alcançar a Lua não conseguiram e cairam no rio se transformando numa Vitória Régia. Mas eu tenho a Lua. Olha para essa vista. Dá pra ver o Rio inteiro daqui. Olha para o céu como está cheio de estrelas. Mas cadê a Lua? Ahhh! Ela tá aqui do meu lado abraçadinha.
- Você é meu Sol!
- É, Lua. Nós juntos fazemos um bom eclipse!!!

******
- Você acha que não vamos ficar sempre juntos?
- Se você continuar fechado para mim. Se não resolver seus problemas. Se não me assumir como sua mulher, como a única. Se não acontecer, não vamos ficar juntos.
- Estou resolvendo as coisas, eu preciso de tempo, você sabe como sou confuso, como é difícil tomar decisões, como estou cheio de problemas, e vou resolvê-los para ficarmos juntos. Tudo que eu quero é ficar junto de você, Lua. Eu, você e seu nenêm.
- Mas, não parece que está se esforçando!
- Eu estou, juro!
- Estamos passando pelo túnel, quero sair desse lugar, ele me dá arrepios, ainda mais hoje que não tem uma viva alma na rua!
- Adoro essa música.
- Você vai ficar comigo?
- Lua, eu já te disse! Cuidado…
(um estampido, pedaços de vidro, forte trombada, tudo roda velozmente)
- Sol. Sol. Sol. Fala comigo!!!!! Fala comigo!!!!!
- …
- Fala comigo!!!! Meu Deus!!! Você tá sangrando!!! Acorda, fala comigo!!!!
- …
- Por favor acorda!!!! Sol, por favor, agora não!!!!! Não fica em silêncio agora!!!! Fala comigo!!!! Fala comigo, porra!!!!!!!!!!
- Lua…Lua???
- Tô aqui Sol, tô aqui. Vou chamar socorro!!! Caramba, qual o número da emergência, qual o número meu Deus????
- (riso engasgado) Lua, é 191…
- Sim. Sim. Tô ligando. Aguenta amor!!!!
(linha ocupada, tenta de novo, linha ocupada, tenta de novo, linha ocupada, tenta de novo, linha ocupada, tenta de novo, linha ocupada, tenta de novo, linha ocupada, tenta de novo)
- (suspiro entre lágrimas) Ninguém atende. Meu Deus, por favor.
- …
(ligação completada)
- Alô, Alô. Por favor, preciso de uma ambulância. Sofri um acidente. Acho que foi uma bala perdida que atravessou o para-brisa, eu perdi o controle, bati o carro e capotamos. Eu estou bem mas meu namorado ficou preso, ele tá dentro do carro, ele está sangrando muito. Por favor venham logo, venham agora. Agora!!!! Onde estou? Onde estou? Onde estou? (silêncio) Estou na avenida Trinta e um de março do lado do Sambódromo, antes do túnel Santa Bárbara. Rápido, socorro, rápido!!!!!!
- …
- Amor. Sol, fala comigo, não apaga!!!!
- (tosse) Lua, eu tô preso. Acho que tô sangrando mesmo.
- Sei, amor, mas o socorro vai chegar!!! Aguenta aí, por favor!!!
- …
- Fala comigo!!!!!!
- …
- Fala comigo!!!!
- Lua, você tá ouvindo?
- O que? O que?

(lágrimas)
- A música. Apesar de tudo, o cd ainda tá rolando. Zeca Baleiro. Dá até vontade de cantar.
- Então canta amor, canta!!!
- Ando tão à flor da pele,
Que qualquer beijo de novela me faz chorar
Ando tão à flor da pele
Que teu olhar “flor da janela” me faz morrer
Ando tão à flor da pele,
Que meu desejo se confunde com a vontade de não ser
Ando tão à flor da pele,
Que a minha pele tem o fogo do juízo final.
Um barco sem porto
Sem rumo, sem vela
Cavalo sem sela
Um bicho solto
Um cão sem dono
Um menino, um bandido
Às vezes me preservo
Noutras Suicido.
Oh, sim, eu estou tão cansado
Mas não para dizer
Que não acredito mais em você
Eu não preciso de muito dinheiro
Graças a Deus
Mas vou tomar aquele velho navio,
Aquele velho navio…
- Sol???
- …
- Sol, fala comigo!!!! Não me deixa!!!!
- Lua, me desculpa…
- Desculpar por que?
- Me desculpa por não falar as coisas para você. Me desculpa por omitir vários fatos, de não me abrir com você. Me desculpa por faltar com a verdade com você. É que eu amo tanto você e não queria fazê-la sofrer. Eu errei, sempre erro, sempre bagunço tudo. Tudo que eu queria é ficar bem contigo. A gente ter nossa casinha, preparar comidas gostosas, receber os amigos, dormir juntinho. Me desculpe. Mas, acho que não vai rolar, não é? Era esse seu medo, toda essa noite você me perguntando se iamos ficar juntos, se iamos realizar nossos sonhos. Mas acho que não vai acontecer. (tosse)
- Vai sim!!!! Vamos fazer muitas coisas juntos!!!! Aguenta que o socorro vai chegar!!!!!!
- Lua?
- O que, amor?
- Será que eu teria a chance de receber um Livramento?
- Oh, meu Sol, meu Sol. Só Deus sabe, meu amor!

O GUARDANAPO DE PAPEL (Edu Reginato)

2008-07-20T14:42:00.000-07:00

Esperamos o sinal fechar, atravessamos para a outra calçada. Horário de almoço de um dia há quatro anos. Olhamos vitrines, Pierre Cardin, Benetton, Lacoste, Armani, bolsos vazios. Para não esfriar minha necessidade consumista, decidi comprar num camelô um depilador elétrico para presentear minha mãe. Fui pagar o aparelho, nada, o baianinho que cuidava da banca olhava para cima hipnotizado e, como toda pessoa mecanizada e curiosa, olhamos para cima também. No parapeito de um prédio uma moça de braços abertos ameaçava saltar.
Sirenes, bombeiros, sirenes, polícia, sirenes, povão, aglomeram-se abaixo, tentando impedir no grito que a maluca, que despetalava uma margarida, saltasse.
-... Bem-me-quer, mal-me-quer, bem-me-quer, MAL-ME-QUER! Ela saltou, avançando pelo ar como aeroplano falido, seis segundos, avermelhou um corcel II ano 84.
E como qualquer aglomeração humana e sensata, a turba se dispersou. Saímos do local, enquanto o IML retirava o corpo, e fomos para um restaurante comer uma PF.
Vila Madalena, hollywood em brasa, cerveja gelada. Chamo-me Teseu, me acompanham Pascoal e Beto "New Wave". Estamos tristes pela moça do prédio. Causa mortis: amor. Esse sentimento que, literalmente, saiu das entranhas para fora, encharcando de vermelho boca-loca o meio-fio.
Naquela manhã acordei atacado pela SNC (Síndrome de Nostalgia Crônica), os sintomas dessa doença, que ataca homens na beira dos trinta anos, são lembranças de odores femininos, sensibilidade a toques genitais, tensão nervosa diante de minissaias e decotes e salivação pré-coito.
Deprimido pela apaixonada suicida e infectado com a SNC, eu não estava imunizado. E a doença se apresentou na forma de loura, 1,70 m, olhos azuis. Maldita mulher gostosa, maldita testosterona!!!
- Caras, olhem que Boa!

Meus amigos se viraram e assim permaneceram. A loura pediu uma garrafa de vinho. Uma taça. Que mulher!
Como todo paulistano heterossexual que se preze diante de uma venusiana daquelas, sendo que a necessidade de acasalamento estava a flor da pele, precisei tomar a frente e iniciar o ritual de aproximação. Escrevi uma rápida declaração num guardanapo de papel. Chamei o garçom e pedi para entregar para a moça e apontei, mas na correria da hora do almoço, a loura se levantou para ir ao banheiro, o garçom apressado passou pela mesa vazia e entregou para uma morena na mesa ao lado.
Uma morena belíssima, digasse de passagem!!! Ela leu o bilhete e sorriu em nossa direção. E - desculpe o provérbio grosseiro, caro leitor - cavalo dado não se olha os dentes. Acabei conhecendo, beijando, namorando, transando -não necessáriamente nessa ordem- e casando com a morena.

Mas, larguemos esse curto "remember" porque já faz quatro anos que os quiproquós aconteceram e compreendi que a mulher da minha vida era aquela loura do vinho, por causa de uma ironia do destino ou do garçom imbecil, acabei casando com a versão feminina de Marlon Brando em "Apocalypse Now": dominadora, competitiva, amargurada e psicótica.
Eu trabalhava em publicidade escrevendo roteiros de comerciais para TV. Daniela era empresária na área de cosméticos. Entre nós havia uma guerra de quem vencia melhor nos negócios. Cada promoção, bônus ou hora extra contava pontos na geoestratégia conjugal. Até o dia que cheguei em casa, há alguns meses, olhei para a cara dela e descarreguei: - To fora! Você venceu! Ela esbugalhou os olhos, caindo de joelhos, chorando. Fui para o quarto arrumar as malas. Havíamos ambos perdido.
E agora, sozinho, a única obsessão que tenho é encontrar aquela loura. Ela pode me dar a coisa mais preciosa. Um único beijo. Na minha loucura romântica esse único beijo já bastaria.
Passei a almoçar todos os dias no restaurante onde quase nos conhecemos. Nessa busca tinha apenas a ajuda de Pascoal, meu amigo, um tipo cabeludo, camera-man, que tinha problemas com hemorróidas, por isso não conseguia parar sentado muito tempo: - Vamos Teseu, tá assando! Elaborávamos teorias: a moça estava bem vestida, bebia vinho no almoço, possuia um semblante triste. Podia ser uma decoradora, gerente de banco ou uma frígida solitária e alcoólatra.
Com o tempo as esperanças escoaram. Achar uma loura, que possivelmente estava perdida pela Vila Madalena, entre milhões delas em São Paulo, seria como procurar vida inteligente entre apresentadoras de programas de TV . Procurei, então, novas experiências: primeiro encontraria um amigo por tempo integral para me fazer companhia nos momentos de angústia, assim comprei um daqueles Tamagochis, chamei-o de Lázaro por causa das várias vezes que ele morreu e ressuscitei-o. Logo mais conheci a "Blood" (por causa dos cabelos ruivos ou por ter uma estranha tara em doar sangue), era uma ninfeta "clubber", tatuada e com 18 "piercings" nos mais remotos lugares do corpo. Ela era puro sexo de todas as formas possíveis, não havia descanso para seus orifícios e mucosas. Não deu em nada. Ela acabou fugindo com Lázaro, meu bichinho virtual.
A fossa ajudou a acrescentar 10 quilos de banha ao meu peso já deveras comprometido. Estava decidido a comer, comer, até tornar-me uma massa inerte. Fui até uma daquelas cantinas pseudo-italianas, pedi um nhoque à bolonhesa e vinho. E.... O glutão arrasado pára de mastigar e quase cospe gomos de nhoque nas mesas vizinhas. SUSTO! A Loura entrava no recinto. Sentou numa mesa, sozinha, e fez o pedido. Precisei de um sal de frutas. Levantei e caminhei até a mesa dela, sentei, num fio de voz implorei: - "Um dia quase nos conhecemos. Há tempos te procuro desesperadamente. Quero aquilo que seria meu se não fosse o maldito destino. Quero seu beijo! Silêncio. Ela, lentamente, levanta a mão, olha o garçom e estala os dedos...
A loura chamava-se Ariadne, era jornalista e, a partir daquele momento, minha musa que, simplesmente, naquela noite me presenteára com o tão esperado beijo, além de uma transada inesquecível no motel vizinho do restaurante. Quando acordei o outro lado da cama estava vazio e sobre o criado-mudo havia um guardanapo de papel rabiscado: "Querido, ontem nos conhecemos, hoje te amo, mas a relação termina aqui. Volto para a Alemanha tentar reatar o casamento com meu marido, um importante produtor de vinhos. Não te esquecerei. Beijos. Ariadne".

CAOOOSS!
... Estou arrojado no alto do Edifício Licomedes, o mesmo que a apaixonada suicida, do início do conto, pulou. Olho para baixo: sirenes e povão. Tudo que até agora passei foi só para amar aquela mulher. Amor, São Paulo, comida italiana, sei lá! Com minha curiosa experiência de vida e meu conhecimento em publicidade só poderia ilustrar essa cena de suícidio com um slogan:
- "Felicidade e Amor só existem nas propagandas de refrigerantes!".

O DEDO DE ARROZ (Edu Reginato)

2008-07-20T14:23:00.000-07:00

Estava numa mesa do "Bar do Baiano" assistindo uma das longas conferências de meu amigo Serginho Japonês sobre a fidelidade do "Timão" para com a torcida. Torcedor fanático, Serginho sempre que possível usava a camisa do Corinthians, e nesse dia quando o "Timão" tinha ganho de 8 x 0 sobre o time de Goías (time não muito expressivo), ele, no entanto emocionado, tirou da carteira um pequeno brasão dourado e beijou-o carinhosamente :
- Foi no Morumbi em treze de outubro de mil novecentos e setenta e sete, aos trinta e dois minutos do segundo tempo, Basilio emendou uma bola rebatida na trave, metendo-a na rede e esmagando o Ponte Preta de Campinas. O "Coringão" havia ganho o campeonato. E meu pai deu de presente esse brasão dourado para dar sorte em todo o jogo que eu assistisse.
Taí, naquele momento percebi a importância dos objetos que possuímos, quantos significados e lembranças eles remetem e como elas podem render certas histórias.
Voltei para casa depois do bar, acendi um cigarro com meu isqueiro prateado (presente do Serginho no meu aniversário. Como esqueceria?) e escrevi esse conto:
Há tempos que nossa família possui uma estatueta de porcelana, pelo que sei ela é muito antiga, lá dos tempos dos "cafundós". A estatueta é a figura de uma dançarina espanhola seminua. Por ser uma dançarina, seminua, era, então, o objeto de arte "xodó" dos homens em nossa casa. Havia um zelo, uma proteção, uma beatificação sobre aquele objeto. Quando a empregada tinha que espanar o pó da prateleira de porcelanas, era impossível não escutar a ameaça : - Esmeralda, toma cuidado com minha bailarina, se quebrar um dedo dela, te corto as pernas!
Com o passar das gerações a devoção àquela miniatura de mulher foi crescendo, chegando a provocar ciúmes. Um parente ficavacom os olhos vidrados na formosura das curvas, no sorriso eterno. Não se sabe oque esse parente imaginava, mas a mulher reconhecia aquele olhar dos tempos de início de paixão. Muitos casais amigos deixaram de freqüentar a casa por causa da dançarina petrificada. As mulheres da família, de todo o modo, quiseram destruir a ostentação. Foram várias as tentativas, uma dessas foi que diziam os entendidos apreciadores que a dançarina era originaria da Espanha por isso o extremo realismo e delicadeza nos traços. As mulheres procuraram desmentir o fato. Tempo depois, uma espertalhona resolveu raspar levemente o fundo da estatueta, descobrindo que esta havia sido produzida em Santa Catarina. Pensavam as mulheres que a magia havia sido quebrada, que aquela dançarina não passava de uma lembrança barata para visitantes nas terras catarinenses. Mas, de nada mudou.
Até agora não falei da garota da história. O bibelô representa uma dançarina de flamenco, esguia, jovem e maravilhosa. Possui rosto arredondado com um sorriso eterno, cabelos negros, pele branca, seios nus, pernas longas. Vestia uma pequena calçola azul, ornada com um véu branco que se abria como cauda de noiva. Essa pequena mulher conquistou os homens por gerações. E foi assim até chegar no meu vô Zé, ele era o contrário de seus antepassados, no seu entender a espanhola era um bibelô barato que servia para enfeitar a prateleira. No entanto, minha avó era assumidamente deslumbrada pela peça
Meu avô era um "festeiro", grande folião de carnavais. Num desses carnavais, ele chegou em casa ou nas casas, pois a bebedeira era forte, depois de tentar várias vezes acertar o buraco da fechadura, acertou e adentrou no recinto, mas como "fogo" de carnaval é um dos piores, quando foi, cambaleando na escuridão, procurar o quarto, perdeu o equilíbrio e se apoiou no primeiro móvel que achou, a prateleira de bibelôs : - Crreeequiiiii!!!
A tragédia estava feita. O "fogo" de carnaval apagou. Os bibelôs estavam tombados. A dançarina estava caída, debruçada numa tijela japonesa de sopa, numa de suas mãos faltava um dedo, o indicador. Então, permaneceu sentado no chão, desconsolado, com a bailarina espanhola do dedo amputado, seminua, nos braços.
O jeito foi dar um sumiço na espanhola, até pensar numa solução para o caso.
Na mesa do café da manhã, minha avó olhou para o Seu Zé e ...
- Onde está a dançarina da prateleira?
O vô engasga com o café. - Que dançarina?!?
- A espanhola, ora!!!
- Ah! A espanhola! Levei para um amigo. Ele gosta de peças antigas. Pedi para avaliar.
- Mas, a espanhola não vale nada!!!
Com um olhar soberano, terminou a conversa. - Quem sabe?
Meu avô passava o tempo todo trancado no escritório, tentando achar um meio de arrumar o dedo da dançarina, tinha que quebrar a parte mais delicada do corpo da beldade. E minha avó achava que tinha alguma coisa relacionada com a espanhola.
Foi dias depois do acontecido, numa manhã, enquanto a empregada escolhia o arroz para o almoço, o vô teve uma idéia, catou um punhado de arroz e correu, se trancando no escritório.
Não demorou muito, a dançaarina espanhola apareceu sobre a prateleira. Minha avó perguntou, irônica, ao Seu Zé :
- Finalmente trouxe a dançarina. Quanto vale?
O vô responde bruscamente :
- Você tinha razão, ela não vale nada!!! E saiu de fininho, sem esperar outra pergunta.
No entanto ela descobriu, tenho certeza, que o vô Zé havia cortado um grão de arroz ao meio e colocado no lugar do dedo perdido.
Hoje quando se vê a dançarina espanhola nada se nota, mas se olhar atentamente, bem perto,ela continua sorrindo na sua dança flamenca petrificada, o véu esvoaçando, os braços levantados e um dedo de arroz apontando para o alto.

O SENHOR DO ABISMO (Edu Reginato)

2008-07-20T13:14:00.000-07:00

Certa noite quando escrevia
Meus contos e poesia,
Sob 60 watts minguantes,
No dorso assombreado
De papel timbrado.

Rompeu pela sala
Um rato avantajado,
Coxo duma perna,
Arrastando pelo rabo
Uma caixa de cor amarela.

O Rato Coxo deu-me a caixa,
Cantou um verso que dizia
Para abrir a caixa sem demasia
Por um Esquecido, como eu,
Que escrevia contos e poesia.

O rato sumiu, a caixa se abriu.

Dentro dela havia
Três olhos vivos de cotovia
Que remexiam e me fitavam,
Suplicando olhar para além
Do fundo da caixa que estavam.

No fundo da caixa
Formentou a escuridão,
Um floco de luz se esmagou,
Gerando estranha visão.

O abismo com sua silhueta sem fundo,
Premonizou um esconjuro imundo:

- Tu serás o vácuo
donde o lume fino
não tem abrigo.
Serás a cloaca rasgada
De um ser empalado.
Serás o espaço vazio
numa parede branca.
Serás a papoula tragada
Por um chinês chapado
Serás a falta de um adjetivo
Decente a inclassificável qualidade
de sermos honestos.
Serás a dignidade corrompida
Pela inveja, insensatez, estupidez
de seres desprezíveis.
Serás transeunte, vítima da incerteza,
Do abandono, da miséria, da acomodação
De barrigas cheias de cerveja fermentada...

Mas, também,
Serás os espasmos de amor
Entre línguas epiléticas.
Serás a música desembestada
Que eriça a carne das virgens.
Serás a saliva espumante
De uma meretriz fogosa.
Serás o afrodisíaco
Para os crentes estúpidos.
Serás o boêmio cirroseado e feliz
Pelo absinto.
Serás o ulular ventríloquo
De um cão andaluz.
Serás a esperança e sinceridade
De um anjo desempregado.
Serás o herói
Que precisa de ajuda.
Homem, verme, bactéria,
Partícula, quadrúpede, anfíbio...
... essência.

Porque tu estarás entre
As trevas e a luz.
Estarás entre
O fim e o início.

Tu serás o Abismo!

MEIO QUE PERDIDO NO MUNDO (Edu Reginato)

2008-07-20T13:03:00.000-07:00

Pare! Pare tudo agora!
Pare esse momento!
Nada é mais urgente
Do que nossa falta de tudo.
Sou vulnerável.
Pura incerteza.
Dependente.

Dependente dos pais,
Da escola,
Das notas no vestibular.
Dependente das vagas de trabalho.
Dependente das dúvidas pelas minhas escolhas.
Dependente do aluguel que vou pagar,
Da luz, da água e do gás.
Dependente de acreditar em quem amar
E que sou amado.

Tenho medo.
Ninguém sabe.
Coisa só minha,
Guardada entre antes e depois.

Tenho juventude,
Gosto de garotas,
De cerveja e baseado.
Gosto dos meus amigos, de música,
filmes de kung-fu
e de pensar que entendo meus pais.

Tenho muito,
Mas tenho medo.

Gostaria de silêncio,
De ouvir o tempo batucar.

E pensar que esse momento
Veio à tona
Quando topei com a menina
Na mesa do bar.

Temos medo de responsabilidades!

Então devemos enfrentar
Nossos medos
Dizendo oi ou foda-se?

- Oi.

OS SETE CAVALOS DE PORCELANA (Edu Reginato)

2008-07-20T12:41:00.000-07:00

Minha mãe possuía sete cavalos de porcelana, cada um tinha um símbolo sem sentido, pelo menos para mim, grafado no dorso. Todos os cavalos eram brancos com detalhes em ouro, todos estavam numa estante, posicionados em fila na direção do abajur.
Mamãe disse que cada cavalo significava algo, que cada cavalo tinha um segredo. Cada segredo é algo que buscaremos durante a vida, os símbolos eram a chave para a direção correta ou para sua perdição. Existia o cavalo da coragem, da sabedoria e outros que não lembro. O mais importante é que para adquirir essas características era necessária muita, muita força de vontade e, principalmente, o espírito livre. Minha mãe, na verdade criou essa história como lição de moral para domesticar uma criança com histórias bonitas. No entanto foi com essas histórias contadas como que para criaturinhas frágeis e estúpidas que tomei conhecimento dos cavalos. Bem... o que acontece é que minha mãe tinha sete cavalos de porcelana e eles ficavam sobre a estante da sala, cada cavalo tinha um símbolo que o caracterizava. Foram comprados na Grécia, num desses brechós apertados, úmidos, cheirando à terra, e com tanta coisa bonita representando aquele país ela acabou optando por algo tão banal: sete cavalos brancos de porcelana com símbolos estranhos grafados no dorso.
Se os símbolos eram gregos, minha mãe nem perguntou. Ela então voltou para o Brasil com meu pai e descobriu que estava grávida. Guardou as lembranças num armário, as fotos num álbum e esperou a natureza fazer o seu trabalho.
Cresci vendo minha mãe não encontrar resposta nenhuma para a verdade, sua verdade, resposta nenhuma para os símbolos dos sete cavalos de porcelana. Nesses símbolos, para mim, estavam os maiores segredos de minha pequena vida, a razão pela qual viver de um menino. Eu era o protetor do grande segredo desse tesouro incompreendido. A verdade da alma estava tão perto e tão fora de mão. Não poderia obter respostas do padeiro, do frentista do posto de gasolina, da caixa do supermercado, nem da minha professora, pois a verdade das coisas nunca seria passada para as crianças, sempre seria camuflada numa lição, numa desculpa de que com o tempo tudo seria explicado, era só esperar eu crescer então entenderia o mundo.
E antes de eu nascer e me tornar um menino sem respostas, já estavam os sete cavalos de porcelana com símbolos estranhos grafados no dorso sobre a estante em direção ao abajur. Nem todos os segredos que eles possuíam ajudaram a conter a inesperada tristeza que crescia no coração de minha mãe. Na sua ignorância não mais os adoravam, adorava o espaço entre o céu e a terra, a linha do horizonte, uma hora rosada e noutra escura, cheia de pequenas luzes com vidas que as ligavam e desligavam.
Sete cavalos brancos de porcelana vindos de terras distantes, vendidos por um velho de língua incompreensível, que gostava de beber um cálice de azeite toda manhã antes de ir a mesquita perto de sua loja. Um velho de língua estranha com longa barba grisalha cheia de piolhos, com filhos perdidos no mundo, alguns já mortos. O velho que herdara a loja de seu pai, homem rude que desprezou a fé e todos os costumes casando-se com uma prostituta. Esse homem comprou, num dia de chuva, algumas peças de um arruinado garoto que ficara órfão e precisava de dinheiro para comer. Quase todas as peças no passar do tempo foram vendidas, menos a manada, aquela feia e tosca manada de cavalos brancos de porcelana com símbolos gravados no dorso.
Quando minha mãe olhava para meus olhos cinzas e minha boca sedenta por leite, os cavalos continuavam a galopar sem se moverem, continuavam a carregar no dorso o grande mistério que iria me fascinar. Mesmo quando meu pai retirou seu objetos, suas lembranças da estante, deixando para trás a manada e foi-se para um lugar que nunca descobri onde. Deixara para trás a lembrança da viagem mágica, as caminhadas por construções lunares, através de estreitas ruas do centro da cidade, de quando em quando desembocando em pequenas e silenciosas praças, onde o burburinho das vielas populares não chegava. Em muitos desses tranqüilos largos encontram-se igrejas bizantinas diminutas com seu interior pintado numa profusão de cores vivas, com ricos mosaicos e afrescos. Cruzando a ágora entra-se no velho centro da cidade, onde os estilos clássico, bizantino e mourisco se misturam ao longo das ruelas inclinadas. Armazéns, bazares e curiosas lojas abrem suas portas ao público, oferecendo mercadorias exóticas que são expostas inclusive na calçada. O cheiro de Mar Mediterrâneo, o gosto de café turco e pão duro com gergelin das confeitarias, esse gosto de amor e esperanças que afloravam. Os sabores que desconheço, que só os cavalos de porcelana e minha mãe conhecem.
O cavalo da Coragem, o cavalo do Amor, o cavalo da Liberdade, o cavalo da Esperança, o cavalo da Sabedoria, o cavalo da Honra e o cavalo da Morte. É isso mesmo!!! Agora me lembro. Essa era a história de fantasia que mamãe contava. E sempre perguntei o que fazia ali o cavalo da Morte, sendo que nem entendia o que ou quem era a Morte e ainda mais que ela tinha um cavalo, no entanto não deixava de ser o maior aprendizado depois dos seis cavalos, era o cavalo inevitável.
Porém, eles não significavam essa coisas, neles continham um segredo maior do que essas fantasias de mães, continham um segredo que estava a espera de ser revelado. Eram símbolos que deviam ser secretamente interpretados e pronunciados diante do fogo em florestas seculares por homens miseráveis dotados de antigos conhecimentos. Eram símbolos grafados por uma espátula rústica numa massa moldada de Caulim. Eram símbolos de uma liberdade pagã esquecida pelas eras. Sentia todo o poder deles quando tirava o pó da peça, cuidando afetuosamente, pois eu me tornara, com o passar do tempo, o guardião da manada.
Eu passava uma flanelinha por entre os vãos da peça e sentia no tato as ranhuras das inscrições, sentia o poder dos símbolos e das palavras que eles significavam. Minha mãe desconhecia os símbolos. Ela só entendia as palavras escondidas no horizonte quando erguia e me sentava no beiral da janela e apontava a torre da igreja ou a grande chaminé da antiga fábrica. Seus olhos estavam nesse mesmo horizonte, com mais e mais luzes que acendiam e apagavam, quando lhe dei um beijo de adeus em seu rosto. Deixei minha mãe e minha manada quando fui tentar entender a verdade além do significado de cada cavalo. Os olhos no horizonte não se voltaram quando desapareci como meu pai e fui em busca dos símbolos estranhos da minha vida.
Aquelas palavras pagãs estavam perdidas aquém de qualquer horizonte. Perdidas em livros antigos e cravados em esculturas estranhas em terras de homens hostis e atemporais. A tradução de cada símbolo que representou o passar do tempo e da razão de minha infância. O mistério transcrito pela tosca espátula. Essa linguagem que agora sei.
Os sete cavalos brancos de porcelana com estranhos símbolos grafados no dorso continuam na estante. Continua, também, aquele horizonte além da janela, mas não mais os olhos que o fixavam. O mistério do sétimo cavalo fora desvendado por minha mãe e ela está em paz.
Uso uma flanela para retirar uma camada grossa de pó da antiga peça sobre a estante. Com os dedos, sinto novamente as ranhuras dos signos que agora sei como interpretá-los. Retiro, finalmente, a manada de seu lugar e coloco-a numa caixa.
Guardo, nessa caixa de madeira, todos os segredos antigos que tanto procurei desvendar e que minha mãe, sem saber, há muitos anos me revelara.

LA MORT DE L'ÂME (Chedid Mathieu)

2008-07-20T12:30:00.000-07:00

Je pleure, sur ma solitude

que je courtise comme

ce bon vieux rhum

allongé sur

ma vie je dors d'un oeil

j'encaisse mon deuil

elle s'est envolée

s'est perdue dans le ciel

la courte échelle

souffrance, parallèle trop rance

j'appelle l'espérance

pour retrouver des ailes

elle est partie, oui, je le dis

triste, je pleure la mort de l'âme soeur

partie, ma bouche vous le dit

triste, je me plie à la mort de la vie

BORGES E O CONTO (Américo Cristófalo)

2008-07-20T09:05:00.000-07:00

Este texto é a transcrição de uma conversa informal que Jorge Luis Borges manteve, há alguns anos, numa casa do bairro de Palermo, em Buenos Aires, com um grupo de estudiosos de sua obra. Entre eles, o jornalista peruano Américo Cristófalo, que gravou a entrevista e a publicou no Diário de Marka. O Suplemento Cultural de Unomasuno, jornal mexicano, reproduziu-a em 1981. Em janeiro de 1987, Puro Cuento, n 2, editada por Mempo Giardinelli, reproduziu-a em Buenos Aires. Agora, Porto&Vírgula a traz a público, pela primeira vez no Brasil, em tradução de Charles Kiefer.
Acabam de informar-me que vou falar sobre meus contos. Vocês, com certeza, conhecem-nos melhor do que eu, já que eu, depois de tê-los escrito, tratei de esquecê-los. Para não desanimar, passei a outros. Em compensação, talvez alguém de vocês tenha lido algum conto meu, digamos, duas vezes, coisa que não aconteceu comigo. No entanto, creio que podemos falar sobre meus contos, se lhes parece que merecem atenção. Vou tentar lembrar de algum e depois gostaria de conversar com vocês que, possivelmente, ou sem possivelmente, sem advérbio, podem ensinar-me muitas coisas, já que não acredito, ao contrário da teoria de Edgar Allan Poe, que a arte, a operação de escrever, seja uma operação intelectual. Penso que é melhor que o escritor interfira o mínimo possível em sua obra. Isto pode parecer estranho, mas não é. Em todo caso, trata-se, curiosamente, da doutrina clássica. Nós a vemos na primeira linha, eu não sei grego, da Ilíada, de Homero, que todos lemos na censurável versão de Hermosilla: “Canta, Musa, a cólera de Aquiles”. Isto é, Homero, ou os gregos a que chamamos de Homero, sabia que o poeta não é o cantor, que o poeta, ou prosador, dá no mesmo, é simplesmente o amanuense de algo que ignora e que em sua mitologia particular chama de a Musa. Por outro lado, os hebreus preferiram falar de Espírito, e nossa psicologia contemporânea, que não sofre de excessiva beleza, de subconsciência, inconsciente coletivo, ou algo assim. Mas, enfim, o importante é o fato de que o escritor é um amanuense, ele recebe algo e procura expressá-lo. O que recebe não são exatamente certas palavras numa certa ordem, como queriam os hebreus, que pensavam que cada sílaba do texto havia sido pré-fixada. Não, acredito em algo muito mais vago do que isso, mas, em qualquer dos casos, sempre é receber alguma coisa.
Vou procurar, então, recordar um conto meu. Enquanto me traziam para cá, fiquei pensando em um conto meu, não sei se vocês leram, e que se chama “El Zahir”. Vou lembrar como cheguei à concepção desse “conto”. Uso a palavra entre aspas, já que não sei se é o que é, mas, enfim, o tema dos gêneros é o de menos. Croce acreditava não haver gêneros. Eu creio que sim, que os há, no sentido de que há uma expectativa no leitor. Se uma pessoa lê um conto, lê de modo diferente de seu modo de ler quando procura um verbete na enciclopédia ou quando lê uma novela, ou quando lê um poema. Os textos podem não ser diferentes uns dos outros, mas se alteram segundo o leitor, segundo a expectativa. Quem lê um conto sabe ou espera ler algo que o distraia da vida cotidiana, que o faça entrar num mundo, não direi fantástico, a palavra é muito ambiciosa, mas ligeiramente diferente do mundo das experiências comuns.
Chego, agora, a “El Zahir”. Já que estamos entre amigos, vou contar-lhes como me ocorreu esse conto. Não recordo a data em que o escrevi, sei apenas que era diretor da Biblioteca Nacional, que fica no sul de Buenos Aires, perto da igreja de La Concepción. Conheço bem esse bairro. Meu ponto de partida foi uma palavra, uma palavra que usamos quase todos os dias sem nos dar conta do mistério que nela há, exceto que todas as palavras são misteriosas. Pensei na palavra inesquecível. Unforgettable, em inglês. Detive-me, não sei por que, já que havia ouvido essa palavra milhares de vezes, quase não passava um dia sem que a ouvisse. Pensei: que coisa extraordinária seria se houvesse algo de que realmente não pudéssemos nos esquecer? Que fantástico seria se houvesse, no que chamamos realidade, uma coisa, um objeto, por que não?, que fosse realmente inesquecível!
Este foi meu ponto de partida, bastante abstrato e pobre: pensar no possível sentido dessa palavra ouvida, lida, literalmente inesquecível, unforgettable, unvergesslich, inouviable. Foi um consideração bastante pobre, como vocês podem ver. Depois, pensei que se existe algo inesquecível, deve ser algo comum, já que se tivéssemos uma Quimera, por exemplo, um monstro de três cabeças, uma cabeça, se não me engano, de cobra, outra de serpente, outra de cão, não tenho certeza, certamente recordaríamos isto. De modo que não haveria graça nenhuma num conto com um minotauro, uma quimera, um unicórnio inesquecíveis. Não, teria que ser alguma coisa bem comum. Ao pensar nessa coisa comum, pensei imediatamente numa moeda, já que são cunhadas milhares e milhares de moedas absolutamente iguais. Todas com a efígie da liberdade ou um escudo, ou com certas palavras convencionais. Que coisa extraordinária seria se houvesse uma moeda, uma moeda perdida entre esses milhões de moedas, que fosse inesquecível. Pensei, assim, numa moeda que já saiu de circulação, uma moeda de vinte centavos, uma moeda igual às outras, igual à moeda de cinco ou à de dez centavos, um pouco maior. Que coisa extraordinária seria se, entre os milhões, literalmente, de moedas cunhadas pelo Estado, houvesse uma que fosse inesquecível. Daí surgiu-me uma idéia: uma inesquecível moeda de vinte centavos. Não sei se elas ainda existem, se os numismáticos as colecionam, se elas têm algum valor, mas, enfim, não pensei nisso naquele instante. Pensei numa moeda que, para os objetivos do meu conto, teria de ser inesquecível. Isto é, uma pessoa que a visse não poderia mais pensar em outra coisa.
Depois, encontrei-me diante da segunda ou terceira dificuldade. Perdi a conta das dificuldades. Por que essa moeda viria a ser inesquecível? O leitor não aceitaria tal idéia. Eu tinha de preparar o inesquecível da minha moeda, e para tanto convinha supor um estado emocional em que ele a via, tinha de insinuar a loucura, já que o tema de meu conto é um tema que se parece com a loucura ou a obsessão. Pensei, como pensou Edgar Allan Poe quando escreveu seu merecidamente famoso poema “O corvo”, na morte de uma mulher bonita. Poe se perguntou a quem poderia impressionar a morte dessa mulher bonita e deduziu que tinha de impressionar a alguém que estivesse apaixonado por ela. Daí cheguei a idéia de uma mulher, por quem, no conto, estou apaixonado, e que morre, o que me deixa desesperado. Neste ponto, teria sido fácil, talvez fácil demais, que essa mulher fosse como a perdida Leonor, de Poe. Mas, não. Decidi mostrar essa mulher de um modo satírico, mostrar o amor de quem não esquecerá a moeda de vinte centavos como um pouco ridículo. Todos os amores o são para quem os vê de fora. Assim, ao invés de falar da beleza do love splendor, converti-a numa mulher bastante trivial, um pouco ridícula, nem feia nem muito linda. Imaginei uma situação que ocorre com freqüência: um homem é apaixonado por uma mulher, não pode viver sem ela, mas, ao mesmo tempo, sabe que essa mulher não é especialmente recomendável, digamos, para sua mãe, para suas primas, para a camareira, para a costureira, para as amigas. No entanto, para ele, esse mulher é única.
Isto me levou a uma outra idéia: a de que talvez toda pessoa seja única e que nós não vemos o extraordinário que fala a favor dessa pessoa. Às vezes, penso que isto se dá em tudo. Senão, fixemo-nos no fato de que na natureza ou em Deus, Deus sive Natura, como dizia Spinoza, o importante é a quantidade e não a qualidade. Por que não supor, então, que haja algo singular em cada formiga e que por isso Deus, ou a natureza, cria milhões de formigas. O que é falso. Não há milhões de formigas, há milhões de seres diferentes, mas a diferença é tão sutil que nós as vemos como iguais.
O que é, pois, estar apaixonado? Estar apaixonado é perceber o que há de extraordinário em cada pessoa, singularidade essa que não pode ser comunicada a não ser por meio de hipérboles ou de metáforas. Então, por que não imaginar que essa mulher, um pouco ridícula para todos, pouco ridícula para quem está apaixonado por ela, que essa mulher morra. Depois, temos o velório. Escolhi o lugar do velório, escolhi a esquina, pensei na igreja da Conceição, uma igreja não muito famosa nem muito interessante, e no homem que, depois do velório, vai tomar um refresco num botequim. Paga, dão-lhe uma moeda de troco, e ele percebe, em seguida, que há algo nela: foi riscada, o que a diferencia das outras. Ele vê a moeda, está muito emocionado pela morte da mulher, mas, ao ver a moeda, já começa a se esquecer de tudo e a pensar somente na moeda. Eu tinha, assim, o objeto mágico para o conto. Depois é que surgem as tentativas do narrador de livrar-se de sua obsessão. Diversos artifícios são utilizados: um deles é perder a moeda. Leva-a, então, a outro botequim, distante dali. Usa-a para pagar, procura esquecer em que esquina o botequim se encontrava, mas isso não resolve o problema, ele continua pensando na moeda. Chega a extremos um tanto absurdos. Por exemplo, compra uma libra esterlina, com São Jorge e o dragão, examina-a com uma lupa, procura pensar nela e esquecer a moeda de vinte centavos, já perdida para sempre, mas não consegue livrar-se da lembrança. Até o final do conto, o homem vai enlouquecendo, mas pensa que essa mesma obsessão poderá salvá-lo. Isto é, haverá um momento no qual o Universo já terá desaparecido e o próprio Universo será uma moeda de vinte centavos. Então ele, e aqui produzi um pequeno efeito literário, ele, Borges, estará louco, não saberá mais que é Borges. Já não será outra coisa a não ser o espectador dessa perdida moeda inesquecível. E conclui com uma frase devidamente literária, isto é, falsa: “Talvez por detrás da moeda esteja Deus”. Ou seja, se alguém vê uma só coisa, essa coisa única é absoluta. Há outros episódios que esqueci, alguns talvez que vocês recordem. Ao final, ele não pode dormir, sonha com a moeda, não pode ler, a moeda se interpõe entre o texto e ele, quase não pode falar senão de um modo mecânico, por que realmente está pensando na moeda. Assim termina o conto.
Bem, esse conto pertence a uma série em que há objetos mágicos que a princípio parecem maravilhosos e que depois se transformam em maldições, pois estão carregados de horror. Recordo-me de outro conto que é essencialmente o mesmo e que está em meu melhor livro, se é possível falar em livros melhores, “O Livro de Areia”, um livro impossível, já que não se pode ter livros de areia, já que se desagregariam. Chamei-o de livro de areia porque compõe-se de um número infinito de páginas. O livro tem o número da areia, ou mais que o presumível número infinito de páginas, não pode ser aberto duas vezes na mesma página.
Este poderia ter sido um grande livro, de aspecto ilustre, mas a mesma idéia que me levou a uma moeda de vinte centavos no primeiro conto, conduziu-me a um livro mal impresso, com ilustrações confusas e escrito num idioma desconhecido. Eu necessitava disso para o prestígio do livro, e chamei-o Holy Writ, escritura sagrada, a escritura sagrada de uma religião desconhecida. O homem o adquire, pensa que tem um livro único, mas depois percebe o quanto é terrível ter um livro sem a primeira página, já que se houvesse uma primeira, haveria uma última. Em qualquer parte que abra o livro, haverá sempre algumas páginas entre aquela em que ele abre, o livro e a capa. O livro não tem nada de particular, mas acaba por infundir-lhe horror e ele opta por perdê-lo e o faz na Biblioteca Nacional. Escolhi este lugar em especial porque conheço bem a Biblioteca. Assim, temos o mesmo argumento: um objeto mágico que realmente contém horror. Mas antes disso, eu havia escrito um outro conto, intitulado “Tlöon, uqbar, Orbis tertius”. Não se sabe a que idioma Tlön pertence, possivelmente a uma língua germânica. Uqbar sugere algo arábico, algo asiático. E mais duas palavras claramente latinas: Orbius Tertius, Mundo Terceiro. A idéia era diferente. A idéia é a de um livro que modifique o mundo.
Eu sempre fui leitor de enciclopédias, creio que é um dos gêneros literários que prefiro porque, de algum modo, oferece tudo de maneira surpreendente. Recordo que costumava ir à Biblioteca Nacional com meu pai. Eu era muito tímido para pedir um livro, então retirava um volume das prateleiras, abria-o e lia. Encontrei uma velha edição da Enciclopédia Britânica, uma edição muito superior às atuais, já que era concebida como livro de leitura e não de consulta, era uma série de extensas monografias. Recordo que, numa noite especialmente feliz, busquei o volume que corresponde ao D-E e li um artigo sobre os druidas, antigos sacerdotes celtas, que acreditavam, segundo César, na transmigração das almas. Pode ser um erro de César. Li outro artigo sobre os drusos da Ásia Menor, que também acreditavam na transmigração. Depois, pensei em algo não indigno de Kafka: Deus sabe que esses drusos são muito poucos, que seus vizinhos os assediam, mas que, ao mesmo tempo, crêem que haja uma vasta população de drusos na China, que crêem também, como os druidas, na transmigração. Isso eu encontrei naquela edição, creio que do ano de 1910; depois, na de 1911, não encontrei mais esse parágrafo, que possivelmente sonhei, embora creio recordar ainda a frase chinese druses, drusos chineses, e um artigo sobre Dryden, que falava de toda a triste variedade do inferno, sobre a qual o poeta Eliot escreveu um excelente livro. Isto tudo me foi dado numa noite.
Como sempre fui leitor de enciclopédias, refleti, essa reflexão é trivial também, mas não importa, para mim foi inspiradora, que as enciclopédias que eu tinha lido se referem ao nosso planeta, aos outros, aos diversos idiomas, às suas diversas literaturas, às diversas filosofias, aos diversos fatos que configuram o que se chama mundo físico. Por que não supor uma enciclopédia de um mundo imaginário?
Essa enciclopédia teria o rigor que não tem o que chamamos de realidade. Disse Chesterton que é natural que o real seja mais fantástico que o imaginado, já que o imaginado procede de nós mesmos, enquanto que o real procede de uma imaginação infinita, a de Deus. Bem, vamos imaginar a enciclopédia de um mundo imaginário. Esse mundo imaginário, sua história, suas matemáticas, suas religiões, as heresias dessas religiões, suas línguas, as gramáticas e filosofias dessas línguas, tudo isso será mais ordenado, isto é, mais aceitável para a imaginação que o mundo real em que estamos perdidos, do qual podemos pensar que é um labirinto, um caos. Podemos imaginar, então, a enciclopédia desse mundo, ou desses três mundos que se chamam, em três etapas sucessivas, Tlön, Uqbar, Orbius Tertius. Não sei quantos exemplares eram, digamos, trinta exemplares desses volumes que, lidos e relidos, acabam por suplantar a realidade. Já que a história real que narra é mais aceitável que a história real que não entendemos, sua filosofia corresponde à filosofia que podemos admitir facilmente e compreender: o idealismo de Hume, dos hindus, de Schopenhauer, de Berkeley, de Spinoza. Suponhamos que essa enciclopédia funde o mundo cotidiano e o substitua. Então, uma vez escrito o conto, aquela mesma idéia de um objeto mágico que modifica a realidade leva a uma espécie de loucura; uma vez escrito o conto, pensei: “O que é que realmente aconteceu?”, pois o que seria do mundo atual sem os diversos livros sagrados, sem os diversos livros de filosofia.
Esse foi um dos primeiros contos que escrevi. Vocês observarão que esses três contos de aparência distinta, “Tlön, uqbar, orbius tertius”, “O zahir” e “O livro de areia” são essencialmente o mesmo: um objeto mágico intercalado no que se chama mundo real. Talvez vocês pensem que eu tenha escolhido mal, talvez haja outros que lhes interessem mais. Vejamos, portanto, um outro conto: “Utopia de um homem que está cansado”. Essa utopia de um homem que está cansado é realmente a minha utopia. Creio que nos enganamos de muitas formas, e uma delas é a fama. Não há nenhuma razão para que um homem seja famoso. Para esse conto, eu imaginei uma longevidade muito superior à atual. Bernard Shaw acreditava que conviria viver trezentos anos para se chegar a ser adulto. Talvez a cifra seja pequena, não lembro qual a que fixei nesse conto: escrevi-o faz muito tempo. Suponho primeiro um mundo que não é dividido em nações como atualmente, um mundo que tenha chegado a um idioma comum. Vacilei entre o esperanto e outro idioma neutro e logo pensei no latim. Todos sentimos saudade do latim. Recordo-me de uma frase muito linda de Browning, que fala disso, Latin, marble’s language, idioma de mármore. O que se diz em latim parece, efetivamente, gravado no mármore de modo bastante lapidar. Pensei num homem que vive muito tempo, que chega a saber tudo o que quer saber, que descobriu sua especialidade e a ela se dedica, que sabe que na sua vida os homens e mulheres podem ser inumeráveis, mas não se retira à solidão. Dedica-se a sua arte, que pode ser a ciência ou qualquer das artes visuais. No conto, trata-se de um pintor. Ele vive solitariamente, pinta, sabe que é absurdo deixar uma obra-de-arte à posteridade, já que não há nenhuma razão para que cada um não seja seu próprio Velasquez, seu próprio Schopenhauer. Chega, então, o momento em que ele decide destruir tudo o que fez. Ele não tem nome: os nomes servem para distinguir os homens uns dos outros, mas ele vive só. Chega o momento em que ele crê que é conveniente morrer. Dirige-se a um pequeno estabelecimento, onde se administra o suicídio. Ele queima toda a sua obra. Não há razão para que o passado nos oprima, já que cada um pode e deve bastar-se. Para que esse conto fosse contado, faltava-lhe uma pessoa do presente. O narrador é esta pessoa. Aquele homem presenteia o narrador com um de seus quadros, que regressa ao tempo atual, creio que contemporâneo a este nosso. Relembrarei aqui duas famosas fantasias, uma de Wells e outra de Coleridge. A de Wells está no conto intitulado “The time machine”, em que o narrador viaja a um futuro muito remoto e desse futuro traz uma flor, uma flor em botão. Ao regressar, essa flor ainda não floresceu. A outra é uma frase, uma sentença perdida de Coleridge, que está num de seus cadernos de notas que só foram publicados depois de sua morte, e que diz simplesmente: “Se alguém atravessasse o paraíso e lhe dessem como prova de sua passagem pelo paraíso uma flor e ele despertasse com essa flor nas mãos, então, o quê?”
Isso é tudo. Concluí desse modo: o homem volta ao presente e traz consigo um quadro do futuro, um quadro que não foi pintado ainda. Esse conto é um conto triste, como o indica o título: “Utopia de um homem que está cansado”.

JORGE LUÍS BORGES E A NARRATIVA FANTÁSTICA (Dorine Cerqueira)

2008-07-20T09:00:00.000-07:00

O fim primacial da narrativa fantástica é mostrar a “irrealidade da realidade”, visto que tudo quanto não traga a marca do real e do verossímel aborrece o leitor dos nossos dias. O fantástico e o real devem estar de tal maneira entrelaçados no argumento, que se torna praticamente impossível isolar um do outro. Ray Bradbury (organizador de uma excelente antologia de contos fantásticos) adverte que um contador de histórias fantásticas não pode aspirar a outra coisa que não seja induzir o leitor à sensação da “irrealidade da realidade”.

Segundo Todorov ( Introduction à la littérature fantastique, 1970, p. 29),
“Le fantastique c’est l’hésitation éprouvée par un être qui ne
connaît que les lois naturelles, face à un événement en apparence
surnaturel.
(O fantástico é a hesitação experimentada por um ser que só conhece
as leis naturais, face a um acontecimento aparentemente sobrenatural)

Os dois clássicos da narrativa fantástica são: o alemão Hoffman e o norte-americano Poe.
Para o poeta e ensaísta José Paulo Paes, o conto fantástico brasileiro está representado por três escritores de três épocas diversas e de três diversas orientações estéticas: o romântico Álvares de Azevedo (“Bertram”), sofisticado hoffmaniano; o realista Aluísio Azevedo (“Demônios”), adepto do cientificismo que empolgou nossos escritores em fins do século XIX; e o moderno Carlos Drummond de Andrade (“Flor, telefone, moça”), mestre na arte de fundir o humorístico, o funéreo e o prosaico num amálgama de melancólico lirismo (PAES, 1960, p. 14). Podemos incluir também entre as narrativas fantásticas alguns contos do realista Machado de Assis (como “Mariana”, “O espelho”, entre outros). O contemporâneo mineiro Murilo Rubião (“O ex-mágico da Taberna Minhota” e outros), leitor confesso de Cervantes, Kafka e Machado de Assis, desenvolveu uma vertente literária “que só alcança plenitude na obra de grandes escritores”. Além dos já citados, temos ainda os argentinos Jorge Luís Borges e Julio Cortázar e, em alguns aspectos, o cubano Alejo Carpentier, considerados dentre outros como representantes da contemporânea literatura fantástica da América Latina (MASINA, 2001, p. 5). Esse gênero mágico ou fantástico “só explodiria para a glória” na década de 1960, com o colombiano Gabriel García Márquez, com seu Cien años de soledad.
Na obra do escritor argentino Jorge Luís Borges (1899-1986) há duas premissas fundamentais: “primeiro, o caos que governa o mundo; e segundo, o caráter de irrealidade de toda a literatura” (Apud JOZEF, 1974, p. 43). Para Borges, dentro desse caos, o homem está perdido como em um labirinto, e afirma que “la irrealidad es condición del arte”. Ele se compraz nessa troca incessante de ficção e realidade, até confundir uma com a outra. A criação literária passa a ser compreendida como um processo de transfiguração, e seu resultado é “uma plenitude de sugestões e associações na alternância do fantástico e do real” (Ibid., p. 46). A imagem do labirinto é comum a Borges e Cortázar. As metáforas do tempo, do espelho e do labirinto ajudam a decifrar aspectos fundamentais em Borges. Ele recria o mundo por meio da multiplicação lingüística, que produz uma “magia da linguagem”. O homem se torna imortal (“El inmortal”) é através da escrita, da literatura. É somente na escritura que podemos lutar contra o caos, que é o nosso mundo. Borges utiliza assim as figuras do labirinto, do eco, do espelho e da biblioteca como “portas-passagens” que levam o leitor a “re-descobrir” a realidade em que vive, numa constante intertextualidade. Sua literatura contém um mise en abyme: a perspectiva infinita de textos que remetem a textos, que remetem a textos... como um caleidoscópio, e sua literatura é considerada “una de las más universales y asombrosas del siglo XX”.
O fantástico mistura-se à essência argentina e ao estímulo emocional. A emoção leva-o ao nacional; a metafísica ao universal. Sua concepção de labirintos, espelhos etc. representa a multiplicidade de caminhos humanos. Dessa forma, no conto “El inmortal”, de El Aleph, descreve a busca da Cidade dos Imortais pelo personagem, junto à qual corria um rio cujas águas dava a imortalidade a quem dela bebesse.
Para Borges, o tempo é um eterno retorno, e por isso não se pode afirmar que este mundo é real, mas um simulacro, uma máscara. Nosso mundo é um caos porque não passa de um simulacro, por isso não podemos decifrá-lo. Sendo assim, o homem que nele habita é também um simulacro, pois repete os mesmos atos mecanicamente há séculos. É o “mito do Eterno Retorno” de Nietzsche. Por ser prisioneiro do tempo, o eu, que é Borges, só se pode experimentar no fluir deste, que devora toda a realidade:

El tiempo es un río que me arrebata, pero yo soy el río; es un tigre que
me destroza, pero yo soy el tigre; es un fuego que me consume, pero yo
soy el fuego. El mundo, desgraciadamente, es real; yo, desgraciadamente,
soy Borges (Nueva refutación del tiempo).

Nosso tempo remete o homem a essa solidão irremediável. Prisioneiro do tempo que lhe impede de alcançar o absoluto, como em El Aleph, o homem, diante do universo, se encontra só e isolado; está condenado a um contínuo interrogar-se sem esperança de encontrar a resposta (JOZEF, 1971, p. 219-220).
Herdeiro de uma cegueira hereditária, o escritor, gradativamente, vai ficando cego (aos 55 anos) e começa a usar a imaginação para poder “enxergar”. Ele criou sua poética a partir da memória visual de imagens e de leituras armazenadas antes de sua perda da visão real que, aos poucos, se tornou opaca, invisível. A expressão “ver com os olhos da imaginação” é retirada de um verso da Divina Commedia (Purgatorio) de Dante: “Poi piovve dentro a l’alta fantasia”(chove dentro da alta fantasia). A chuva, produzindo uma imagem pouco nítida, forma uma espécie de cortina que embaça a visão. Daí assumir o papel de um ator na ação imaginária, produzindo uma obra literária feita de ecos e espelhos, calcada na fantasia. Passaria então a “enxergar” o que um homem de visão pensa que vê, e o que o cego não parece poder “enxergar”, mas pode construir sua poética pela imaginação e pela linguagem (FERREIRA, 1996, p. 313-314). A vida inventada faz parte da vida vivida, que tem relação, de um certo modo, com o personagem cego (Jatobá), da novela da TV Globo América, na excelente interpretação do ator Marcos Frota: “Os poetas, como os cegos, podem ver na escuridão” (Choro Bandido, de Chico Buarque e Edu Lobo). O crescimento da cegueira faz Borges optar pela poesia e narrativas mais curtas.
Uma nova abertura do mundo narrativo borgeano nos leva até “Tlön, Uqbar, Orbis Tertius”, o retrato da criação de um mundo por meio da linguagem, conto que abre El jardin de los senderos; e em seguida Ficciones, como outro ponto de partida. O mundo de Tlön se afirma como uma imagem inversa de nosso mundo real, imagem em um espelho imaginário, em que as coisas se duplicam. Borges não só segue sutilmente as leis não escritas de toda literatura fantástica, mas realiza magistralmente seus próprios postulados de “El arte narrativo y la magia”. Para Emil Volek, Tlön é “la primera irrupción del mundo fantástico en el mundo real”.

O mais forte do realismo borgeano é o aspecto “surrealista”. Para Borges, “la literatura no es otra cosa que un sueño dirigido”. Tlön se converte em uma sátira total. Disso deriva a característica estrutural de Ficciones e de El Aleph. Remete à noção de espaço e de infinito, com alusão a contos de Edgar Allan Poe e com detalhes realistas-fantásticos. El Aleph é uma inversão: paródia da Divina Comédia, de Dante, com personagens literários, como Beatriz. Esta situação, de infinitas e imortais permutações, não só termina por resgatar todo valor da imortalidade mas a converte em metáfora do inferno. Aleph “es el nombre de la primera letra del alfabeto de la lengua sagrada”.

BIBLIOGRAFIA
FERREIRA, Eliane Fernanda C. “O (In) visível imaginado em Borges”. In: Pedro Pires Bessa (Org.). Riqueza Cultural Ibero-Americana. Campus de Divinópolis-UEMG, 1996.
JOZEF, Bella. “Borges: linguagem e metalinguagem”. In: O espaço reconquistado. Petrópolis, RJ: Vozes, 1974.
___. História da literatura hispano-americana. Petrópolis, RJ: Vozes, 1971.
MASINA, Lea. “Murilo Rubião, o mágico do conto”. In: O pirotécnico Zacarias e outros contos escolhidos. Porto Alegre: L & PM, 2001.
PAES, José Paulo. “Introdução”. In: Maravilhas do conto fantástico. São Paulo: Cultrix, 1960.
TODOROV, Tzvetan. Introduction à la littérature fantastique. Paris, Seuil, 1970.
VOLEK, Emil. “Aquiles y la Tortuga: Arte, imaginación y realidad según Borges”. In: Cuatro claves para la modernidad. Analisis semiótico de textos hispánicos. Madrid: Gredos, 1984.

BREVES

2008-07-06T15:51:00.000-07:00

- Todas as cosmicômicas de Italo Calvino:

Delicioso livro em que Calvino compõe contos complexos sobre o primórdio do universo, o ínicio da vida, as paixões humanas - tudo mesclado na narrativa primorosa e enigmática do criador do clássico Cidades Invisíveis.

- O homem do boné cinzento de Murilo Rubião:

última parte da trilogia lançada pela cia. das letras. Seleção de contos de Murilo Rubião, que poucos sabem, era um dos melhores escritores brasileiros de literatura fantástica - suas histórias são desenvolvidas lentamente apresentando uma realidade que vai sendo tomada pouco a pouco por acontecimentos fantásticos - sua prosa é semelhante a de Jorge Luis Borges, labiríntica e poética.

- Brasil em tempos de cinema de Jean-Claude Bernardet:

relançamento do livro escrito há quarenta anos pelo mestre Jean-Claude. Obrigatório para quem não apenas fica assistindo filmes e discutindo na pizzaria com os amigos, esse livro é para quem estuda cinema como arte e transformação social. É um apnha de ensaios sobre vários filmes da cimatografia brasileira, dentre eles Os Fuzis de Ruy Guerra e Deus e o Diabo na terra do Sol de Glauber Rocha.

MULHER AVOADA (Edu Reginato)

2008-07-06T15:33:00.000-07:00

Do sofá vejo
translúcida camiseta
e calcinha branca.
Como gosto de mulher assim,
avoada.
Colhendo e mordendo
maçã gelada.
Bagunçando
meus livros e filmes.
Brincando de sorrir
na minha cara.
Contando estrelas
da minha sacada:
Tica, Lulu, Berinjela...
Dá nome desse jeito
às estrelas.
E fecunda um cheiro
de flor nos lençóis.
Como gosto de mulher assim,
avoada.
Que adora
meu jeito besta de ser.
Que morde tomate na feira.
Que adora sacolé e matchu pitchu.
Que canta no chuveiro.
E fala quando dorme.
Como gosto de mulher assim,
avoada.
E como tenho medo
que um dia ela avoe longe,
para além daquela estrela
chamada Tico-tico.

(Beijão para o poeta Chacal - essa é uma das poesias que escrevi num workshop do poeta no Sesc-Tijuca)

Quem não conhece o Chacal não sabe o que está perdendo - grande poeta, grande pessoa, cara legal a vero. Abaixo vai uma mini biografia dele - tendo oportunidade liguem para o Sesc e se informe sobre os worhshops do poeta - é grátis e gratisficante!!!

CHACAL - Apontado pela crítica como um dos grandes nomes da Geração Mimeógrafo, que renovou a poesia brasileira no começo dos anos 1970, o carioca Ricardo de Carvalho Duarte, conhecido como Chacal, descobriu a poesia lendo Oswald de Andrade. Em 1971, com 20 anos, publicou Muito prazer, Ricardo, livro mimeografado, com tiragem de cem exemplares. Um ano depois foi a vez de Preço da Passagem, com 34 folhas mimeografadas dentro de um envelope, em mil exemplares. De lá para cá publicou mais de dez livros, vários de forma alternativa, com distribuição artesanal. Na FLIP, o poeta lança toda a sua obra editada pela Cosac & Naify.A produção de Chacal tem clara influência da geração beat, do modo de vida alternativo da contracultura norte-americana, em que fazer poesia era tão importante quanto viver a poesia. Para a professora Heloísa Buarque de Holanda, Chacal combina "uma ginga malandra, um pouco de circo, muito de música e o projeto determinado de espalhar a poesia para além da festa e do poema".Nos anos 1970, em plena ditadura militar, sua poesia bem-humorada mostrava uma maneira antiintelectual de se posicionar contra a situação, em sintonia com mudanças comportamentais trazidas pela cultura pop e pelo tropicalismo. Chacal redescobre a oralidade da poesia, o verso rápido, os temas do cotidiano, o corte seco - aspectos caros aos modernistas de 1922. Não por acaso tem parcerias com nomes importantes da MPB como Moraes Moreira, Jards Macalé, Lulu Santos, Cláudio Venturini, Fernanda Abreu, Evandro Mesquita.Em 1972, integrou o grupo que fazia a revista "Navilouca", com Wally Salomão, Torquato Neto, Haroldo e Augusto de Campos, Décio Pignatari, Lygia Clark, Hélio Oiticica, Ivan Cardoso e Caetano Veloso. De 1976 a 1977 participou do grupo Nuvem Cigana, com Bernardo Vilhena e Ronaldo Bastos, entre outros poetas. Entre 1978 e 1983 foi co-autor das peças teatrais Aquela Coisa Toda, com o grupo Asdrúbal Trouxe o Trombone - integrado por Evandro Mesquita, Patrícia Travassos, Luiz Fernando Guimarães e Regina Casé, entre outros -, que marcou época na vida cultural carioca, e Recordações do Futuro, com o grupo Manhas & Manias. Na década de 1980 trabalhou como cronista do "Correio Brasiliense", "Jornal do Brasil" e "Folha de S. Paulo", e escreveu roteiros para a TV Globo.De 1996 e 1998 editou a revista "O Carioca". Atualmente coordena o projeto CEP 20.000 - Centro de Experimentação Poética, evento mensal multimídia que criou em 1990, com apoio da Rioarte. Livre de pressões mercadológicas, compromissado com a invenção e a ousadia, o projeto possibilitou o surgimento de novos talentos nos campos da música, poesia e artes plásticas. Chacal também é curador e produtor cultural.

BREVE POEMA PARA CONQUISTAR UMA LOIRA (Edu Reginato)

2008-07-06T15:22:00.000-07:00

Minha querida, formosura só sua,

na realidade do pensamento,

quero eu,

mergulhar no azul dos teus olhos,

ir ao fundo

tocando o negro

de tua pupila.

vagar por tua pele,

perdido,

como um beduíno ferido.

retirar sangue de seu lábio,

com amor, sem rancor

apenas num êxtase inventor.

Por fim, amarrar-me

com seus cabelos loiros

e jamais

desatar-me.

FRAGMENTOS DE EU (Edu Reginato)

2008-07-06T15:13:00.000-07:00

Expressamente digo sem o menor aviso,

das belas coisas que vi na vida,

de cada milésimo de sentidos despertos,

de cada fração expressa em palavras,

de cada soma de batom na minha boca,

são ao todo uma união comprovada,

destas que fazemos com uma alegria simples,

destas que gostamos de comentar para os outros,

com todo orgulho de coração inflamado,

com o tal sorriso cheio de dentes,

da alegria marota que outrora fora

e que toda vida volta saudosa

essa bela cretina

que tem seu nome estigma

de força interior de um significado

o de que você é toda vida

que respiro.

Infeliz daquele que desconhece

o toque da palma de uma mão

em teu rosto e que lhe diga

puro desperdício de vida

e pasmo diante de tal injúria

de tal para qual em ti

passa-te um sobre aviso

destas que são palavras obtusas

quanto a complexidade dos seres

e tão minúsculo fragmento de meu coração

paralítico.

VI UM PAVÃO COM UMA CAUDA EM FOGO VIVO (Anônimo)

2008-07-06T14:55:00.000-07:00

Vi um pavão com uma cauda em fogo vivo

Vi um cometa em chamas chover granizo

Vi uma nuvem envolta em hera

Vi um carvalho rastejar na terra

vi uma formiga devorar uma baleia

Vi o mar transbordar de areia

Vi uma taça se encher hora após hora

Vi um poço cheio de pranto humano que chora

Vi olhos vermelhos de um fogo ardente

Vi uma casa maior do que a Lua crescente

Vi o Sol do meio-dia na noite alta

Vi o homem que viu essa visão que sobressalta.

ESQUECIDO (Edu Reginato)

2008-07-06T14:02:00.000-07:00

Estou no esquecimento

desci na rua pronto pra chuva

tudo estava tão quieto, voz nenhuma

tudo desaprendido, sem cor

voz, gritos, risos e tramas.

Sem chuva para me lembrar

sem chuva para despetalar

toda uma fiada de pensamentos.

Estar no esquecimento

longe de mim é perto de estar

ausente do som.

Esquecido do meu rosto

do seu rosto

ou de onde moro.

O cachorro esqueceu de latir.

A chuva esqueceu de molhar.

Esqueci uma mala de lembranças

na estação do metrô

consigo lembrar que esqueci

e agora não pertence mais a mim

esse lugar

então

lembre-se de esquecer de mim.

A PIRÂMIDE DE CALLIARI (Edu Reginato)

2008-07-06T13:50:00.001-07:00

Todos cigarros que fumei
traguei fundo
e coloquei para fora
uma nuvem violácea
que nublou e se dissipou.
Toda bebida que ingeri
o meu fígado aplaudiu
meu sangue absorveu
a bexiga encheu
e urinei naquele banheiro
cheio de gente
cheirando fodendo fumando.
Eu e meu amigo Mariposa
ambos com os olhos
dançando nos passantes
ambos com uma puta vontade
de travessar um copo quebrado
na garganta de um qualquer
ambos na paz
energúmena da embriaguez.
Mariposa transita onde tem luz
onde estão as Blonds e Brunets
onde o cheiro é bom
cheiro de calça jeans e calcinha de algodão.
Eu prefiro ficar na minha
meio morto e vivo
encostado no encontro de duas paredes
desfocado como uma planta
uma samambaia uma trepadeira
um cacto.
Prefiro ser absorvido
pela tinta fosca da parede
ser engolido até o reboco.
Hoje a Lapa está cheia
e o mundo está cheio de dinheiro
pra Lapa estar cheia.
A sinuca está cheia
de meminos e meninas
com um pau na mão
subindo descendo
abaixando curvando-se
erguendo a bunda
encaçapando.
Mariposa se deu bem
engrenou um papo
com uma mulher feia
pra foder não precisa
de cara só de bunda.
Não estou mais sozinho
rabo de olho
tem uma guria do meu lado
ela pegou um cigarro
sem pedir
guria folgada
acendeu
Parece uma francesinha.
Por que uma francesinha veio na cabeça?
Não sei falar francês
melhor
assim nós dois ficamos calados.
Sem olhar pra mim
ela pronuncia meu nome
foda-se que sabe meu nome
não conheço a criatura
só quero ficar aqui em silêncio
desgostando meu momento.
A guria repete meu nome
se repetir a terceira é mau agouro
repete
apago o cigarro no chão
olho para ela
ela sorri
posso ouvir Edit Piaf naquele sorriso
posso espelhar Truffaut Godard
Chabrol Travenier Tati naqueles olhos
ela não é francesa porra nenhuma.
Ela fala que nos conhecemos a pouco tempo
que ela gosta de mim eu dela
ela fala que gostamos de caminhar pela cidade
ela fala que gosto de tocar
na ponta de seu nariz
antes de beijá-la
fala que recito poesias
e abro meu coração
para lhe dizer
quanto sou frágil
fala que adoro a chuva
e a chuva me adora
e quando estou apaixonado
sempre chove muito
fala que vejo o mundo
em preto e branco
noir
eu e meu zippo
o spleen do meu zippo
e Bogart dando adeus
para aquele avião
fala para irmos até a sacada
ela acende um fininho
a chuva é fininha
parece areia do deserto
que gruda e não escorre
fumamos em silêncio
Ela aponta para escuridão
entre ciclópicos prédios modernos
emerge uma pirâmide
a pirâmide de Calliari
a pirâmide do velho sacerdote
uma pirâmide no meio do
Rio de Janeiro
pulsando como um cisto
então ela me beija
eu beijo ela
a chuva continua a cair
e a pirâmide de Calliari
continuará
sempre
lá.

MUSIQUE DE YEUX VERTS (Edu Reginato)

2008-07-06T12:53:00.000-07:00

Brise de la mer

fustige ses cheveux

de caracoler blonds.

Verts yeux de pluie

bouillonnent des trainage

un écumer

de poissons fantômes.

Lequel la musique

du liquide de ta vie

Qui court dans tes veines ?

Musique bruyant d'une fille punk ?

Musique beau d'une lyrique Française ?

Sont tout les musiques,

de la rire au sourirede

la poésie du lyrique

du blasphème à le paganisme.

Sont des maladies guéries avec énergie

Palme de la main suées de joie

Ou une pierre dans le chemin de José

Est l'âme de Marta em volant dans le Guanabara

Est feuille de coeur jaunâtre

Sain lest, ports et avions

c'Est Paris, Gragoatá.

Musique toujours allumée

Constant de la marée

Recette de maïs sec et pilé

Sourire espiègle d'une fantaisie.

tradução:

Música de olhos verdes

Brisa do mar

fustiga seu cabelo

de caracóis loiros.

Verdes olhos de chuva

borbulham arrastos

de espuma

de peixes fantasmas.

Qual a música

Do líquido de tua vida,

Que corre em tuas veias?

Música barulhenta

De uma menina punk?

Música bela de uma lírica francesa?

São todas as músicas,

Da risada ao sorriso

Da poesia do lírico

Da blasfêmia ao paganismo.

São doenças curadas com energia

Palma das mãos suadas de alegria

Ou uma pedra no caminho de José.

É o espírito de Marta voando na Guanabara

É folha de coração amarelada

São lastros, portos e aviões

É Paris, Gragoatá.

Música sempre ligada

Constante da maresia

Receita risoto

Sorriso maroto

De uma fantasia.

BANQUETE (Edu Reginato)

2008-07-06T12:09:00.000-07:00

Estou me servindo

do seu braço

sua coxa

suas costelas

sugo seu úmero

sirvo-me de seus olhos

esmagando como jaboticabas

entre meus dentes.

Janto-lhe a carne das nádegas.

Corto-lhe os longos cabelos

rasgo-lhe o couro

racho teu crânio

fluindo gelatinoso

o seu cérebro.

Bebo teus fluidos, tua bile.

Cozinho teus pulmões e rins.

Fatio seus seios

dourando-os em azeite virgem.

Fervo tua língua

raspo-a

e a refogo com tomates e alho-poró.

Por fim, atravesso

teu coração

com um espeto de aço

deixo-o sobre carvão

em brasa

até seu batimentos

cessarem

e talvez,

talvez aplaque minha fome

de você.

A CATRACA (Edu Reginato)

2008-07-06T11:53:00.000-07:00

Ele esperava há quinze minutos

na catraca do metrô.

Ela veio, correndo, eufórica por vê-lo.

Ela atravessou, voando,

pela catraca sem destravá-la com o bilhete.

Rodopiou e caiu de boca no chão.

Ele a abraçou e ela sorriu

gengivas sangrando.

Ele a abraçou mais forte,

pensando o quanto a garota

era idiota,

no entanto

linda.

Os lábios da garota inchavam,

ficando levemente

arroxeados.

Ela lutava para não derramar

uma lágrima

e demonstrar ser mais forte

do que estúpida.

Ele pegou um Kleenex na mochila

e limpou novamente o sangue

que teimava em fluir

dos lábios da garota.

Ela, por fim, ganiu umas lágrimas

levando a mão à boca

para esconder o estrago.

O garoto a levantou, mais relaxado,

após o constrangimento.

O casal foi se distanciando

em direção à plataforma

de embaque.

E a catraca piscou várias vezes

seu X luminoso vermelho

numa longa risada:

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